Se Lo Lleva el Viento

Mochila.

2012-01-29T09:00:00.006-03:00

El espacio es muy pequeño y difícil se hace reaccionar. Llega, siempre llega el momento de claridad en el que te das cuenta que estás hasta las pelotas. Si sabés correr, metele nomás.
Pero, (el pero de todos los días) se presenta el problema cuando las piernas no logran dar la primer zancada a tiempo y te quedás en el mismísimo limbo.
Nada por aquí, nada por allá. Ni una puta luz.
El pasado es muchísimo más pesado que el presente, los "what if i" brotan por todas las heridas.
Caés en la cuenta que estás amarrado con gruesas sogas y no se puede salir así como así.
Los nudos están hechos por marineros de vieja escuela, así que no hay muchas chances de salir ileso, quizás muerto. Sacá la cuenta.

¿Alguien vio a Róbin Hood?.

2011-12-04T06:12:00.001-03:00

Una mancha roja. Un punto, rojo fuerte, lascivo, irreverente, que degrada y enriquece. Mutante de la transformación, se agranda, recorre los espacios, migra, enloquece, atrapa bellos, dimensiona, transfigura la dermis , subsana la envidia, mata sublime. La terrible fuerza del beso, la difunta nausea de esa noche oscura que tapa las alcantarillas de los ceniceros. Somos fieles al recuerdo, ansiosos de la orden que obligue a someterse. Que felices que seremos mientras recordemos que somos tontos. Despacio, todavía no te ha tocado, te acordarás después, de que en algún momento cuando todavía atravesamos las mas absolutas figuras ideológicas, nunca amamos la duda. La no contemplación de la posibilidad de estar equivocados es la más mísera muerte del símbolo. Perdidos entre la sabiduría del eterno suspiro y la malformación del goce. No sé si caemos o nos acercamos al inicio.

Asoma el hocico y huele el aire...

2011-09-09T03:41:00.000-03:00

"No hay crítico comparable al cajón de nuestro escritorio."

Oliverio Girondo

Núvols que fan ombra als teus núvols

La terra és una esfera,

des del zenit

no queda altra cosa més que baixar

Imploración, gritos. Dejaba firmas en el libro de quejas. A veces lloraba. Las menos, rezaba (por lo menos mientras la idea de infinitud pobló mi cabeza). Suplicante he sido de mi mismo.

Como a un funcionario tras un mostrador me preguntaba: "¿Donde te encuentras en el mundo ser desdichado?

Y entonces me reia de mi, de mi ampulosidad cursi. De mi lamento de inocencia.

Me recordaba a los profetas que han quedado en el camino, los que no han llegado a ser como una Jesus o un Mahoma. Que han sido profetas de algunos pocos, mas no de gran parte de la humanidad. Profetas de baja estofa, que al ver que no pueden llegar a lo mas alto, a reproducir el marketing de la santerpia, se inmolan a si mismos junto sus fieles.
Como ellos, jamás entendería a un mundo que muerde y ama. Ni porque muerde, ni porque ama. Ni porque deja de ser. Los que conocen el secreto no pueden explicar como funciona. Los que pueden explicarlo no saben el secreto. Luego están los que lo explican todo.

Lo demás, son solo palabras pegadas en la heladera.

Tardé algo en darme cuenta. Elaboraba teorías, pensaba factores. A veces pensaba, como buen principiante, que todo se movía por hambre y por sexo. Pero si todo era por hambre, la vida se reducía al tiempo entre el almuerzo y la cena. Y si todo era por sexo... bueno, en realidad no

encontré algo todavía que desmienta esa parte. De todas formas, algo se reducía.

En algún momento busqué. Me obsesioné con las serialidades. No fue en vano. Encontré un patrón: estamos obsesionados por introducir cosas dentro de otras. Comida en la boca, pene en vagina, tarjeta en cajero, llaves en la puerta, personas en un coche, en un autobus, perros en la cucha, manos en los bolsillos, discos en la compactera, cucharas en la sopa,

tenedores en la carne, enchufes en el enchufe, nuestros pies en el zapato. Comencé a obsesionarme, pequeño Asperberg.

Hasta que tronó el batiburrillo.

Y empecé a despojarme. Diógenes sin mas barril que el espíritu.

Me deje la barba, como tantas cosas he dejado. Agarrado en las astas de un toro submarino. Dejé de frecuentar los garitos de siempre, sobretodo los que ya habían cerrado hace años. Me dejé la billetera en casa. Me desprendí de los abrojos.

Pero sobretodo, cada vez me desprendí más de las excusas. No solo ya no funcionaban, es que ni siquiera dejaban domarse.

Algunas veces fue violento, pero también aprendí de cierta violencia benéfica. De esa que no equivale a golpear. De la que es tan sutil como un gato al cazar y tan ruidoso como su cópula.

Dejé las cosas. Pero solo quedó un biografía ingenua (que borraré con el codo). Dejé los recuerdos fríos, pero el calor me abrasó hasta calcinarme.

La temperatura o la ausencia de ella. El calor es demasiado grande para pasar por las hendiduras. Su ausencia es demasiado tímida para pedir permiso. Es necesario entonces abrir las puertas y dejar que entre, por fin, el calor. Y observar a traves de la ventana, detras la cortina, allí tan temerosa, a su ausencia.

Alfarero nocturno

2011-09-09T03:34:00.000-03:00

Piso barro.
Piso barro todo el tiempo.
No sé si echar mas agua y hacer un lago para nadar.
No sé si dejar que el sol lo seque y caminar
Barro, es el momento inestable de la tierra ¿no?
Eso quiero decir ¿no?
Nunca sé lo que quiero decir cuando piso barro.

Y pareciera que siempre es así.
Parece que ya todo lo viviste,
que esto ya pasó.
Pero siempre es la primera vez de todo.
Nunca es igual, siempre es igual.

No voy a hacer arqueología de amores,
solo quiero reírme hoy,
la tristeza es un hueso.

Será esta noche una de miles,
de las mil menos una noches
que no se restan.

Todo hace

2010-10-29T03:34:00.006-03:00

Ruidos por doquier.
Ruidos que delatan que algo está pasando, que algo está sonando y algo está siendo activado.
Ruidos de cuatro hielos que chocan mientras estiro mi espalda y suena una sinfonía percutiva de agua dura y huesos que friccionan.
Sonidos, ruidos. La música natural es un ruido articulado por lo oído y la mente.
Ruidos de roídos, viento en la persiana, me muevo de la silla y hago otra vez...
Ruido. De motores lejanos que se conducen en la madrugada. Alguien quiere que su motor suene fuerte para hacerle saber a los demás de su existencia. Es su estrategia.
Ruidos ruidosos y ruidos silenciosos. ¡No hagas ruido! El ruido se hace a si mismo.
El ruido se inventa cuando me rasco la cabeza y siento los dedos que hacen ruido sobre mi cuero cabelludo.
Ruidos reídos, estentóreos.
Hace ruido el viento, la heladera al abrir y cerrar,
estas teclas, el tabaco que se quema, el vaso al apoyarse,
ruido es mi bufido, Y hacen ruido las banderas que se caen,
y el grillo aunque no quiera.
Hace ruido al dibujar el lápiz, y la tijera cuando cumple su función,
¿y qué de ese hermoso ruido del vidrio al romperse?
No nos olvidemos del ruido que se disfraza de murmullo.
De esos dos agitados en la cama que dan envidia a los vecinos.
Y el ruido que se disfraza de tempo en un reloj que nos desvela.
El ruido que todo el tiempo nos acompaña.
El ruido que nos hace parecer que algo, finalmente, está sonando.

Caligramática

2010-06-18T11:55:00.001-03:00

Para arriba, para abajo, por los costados. Por cualquier lugar donde encuentres un sentido...

Thelema

2010-06-16T02:10:00.002-03:00

Yo estoy solo, no hay dios donde yo soy

Horus se ha olvidado de nosotros

porque Horus nos ama

2010-06-16T02:07:00.001-03:00

Nuestra danza de balas hambrientas

viajando al este

en la carroza de la mujer de muslos fríos

Voraz reflejo escarlata

hacia el pantanoso ruido

de Ekaterimburgo

2010-06-16T02:05:00.001-03:00

Ciudad:

flor carnívora creciendo desde el asfalto.

(Auto)psia exquisita

2010-03-24T03:06:00.002-03:00

La autopsia exquisita no es más que otra forma de jugar un juego, el cadáver exquisito. Solo que ésta vez seremos los forenses de nuestros propios muertos (los escritos, los poemas, lo que sea) para así reconstruir las escenas del crimen literario.

No somos mecenas del suelo, pero besamos su arte al caer hermosamente
Tampoco podemos quejarnos del tiempo, ese pobre molino que nada nos ha hecho, mas que amenazarnos.
En algunos momentos pienso que la causa sea creer que todavía estas ahí.
Y que cuando sus calmas simuladas rompieron el lazo, una intifada al corazón los peinó de piedras
¡Si quedé crucificado en la cordillera de su espalda!
¡Y el eco se ríe de aquel miedo!
¿Te perfumo?

Soy la suerte infantil colgando del móvil de metal.
Ninguno supo cual era el plagio
La lista de nervios acomoda miedo, risa purgada y calesitas en un blister.

Y una caricia sube hasta el bolsillo de su piel,
es la invención del misterio,
la acrobacia en el bazar de la humedad.

En este circo otoñal, una dama en la escena
enseña desengaños que cuelgan, silencios que suenan.
Me separé del mundo en un suspiro, en un aliento.
me uní al circulo hermético de obstetras con pinturitas nuevas

Las palabras deben remojarse en el aliño a base de alcohol,
y pasear por la destrucción del suburbio
Tranquilo. Seguí caminando. Que no te gane el ruido.
Mientras más se acerca la luz, mas grande se hace tu sombra.
Y en la infinitud radique tal vez una cuota de su encanto.

Entre tus huesos flacos, y la carne que tirita de fiebre lunar.
Aprendí de la nada
y que el placer que causa dolor será mi mejor castigo, dios intermitente.
Pero tal vez no hay nadie allí,
pintando olores en el lienzo,
Aun así puedo sentir como un leve sismo la callada melancolía de tu boca.
Ese ritmo es un violador serial.

Yo también tengo algunas ideas. Varían según el miedo.
igual, mi esperanza está en Siberia.
Allí, alguien ha pegado migas de galleta en el techo que simulan ser estrellas,
de fondo el cielo, con sus luces parpadeantes.

Hoy río sin saber porqué,
en la esquina de tu escote.
Siento que puedo batir la meta y ganar,
por un momento ganar.
Sigo pensando que la libertad cuesta un tropiezo.
y que la experiencia hoy la consumimos a granel.

Lo sé, muchas veces, esta poesía es solo una denuncia onanista
Pero hay esqueletos de hielo, que se deshacen en este alcohol,
que es para mí el ícono del caos.

Elegir, esa es la cuestión,
yo creo abriré la puerta para ir a jugar
a ser tu puta del rocanrol.

Porque hay una canción para cada mes del año,
y ahora no sé que hago con tanto barro,
quiero a veces comprender mas allá del yo

Para Armar Una Lengua Ontológica

2010-03-12T04:43:00.002-03:00

A veces hay una frase que te hace entenderlo todo,
pero todo de una vez
y a veces, después de semejante bocado de realidad,
hay una vuelta al misterio.

Otras veces, su caminar linguistico
es ritmo un bebop jugando al equilibrista en un pentagrama,
otras veces es un vé vó que te devuelve a la cañada

A veces es una cárcel de las neuronas,
y a veces es comprender mas allá del yo

Porque en la rutina del vicio entendí que cuesta comenzar a terminar,
y encontrar la llave que abre la puerta de la lógica y de la locura.

A veces lo observo a través de sus letras,
y veo a un gato agazapado en el techo,
observando, mirando...
buscando a una presa,
pero no para comerla,
solo para saciar su ira gourmet

Otra veces es una cubetera de hielo desdentada
difícil de llenar el espacio vacío de agua sabiendo que se mojarán los hielos.
Un boleto de ida y vuelta del porqué

A veces es como un olor a rincón repleto de esos hombres tristes,
es un olor a ojalá,
una fragancia de hasta cuando

Porque la bijouterie de la poesía y el pirata de la prosa
nos desnudan una pregunta:
¿estamos cuerdamente locos?

2010-03-03T00:09:00.003-03:00

En la cavidad del corazón,
situado dentro del cuerpo
vive un no-nacido eterno
Nadando en la cueva latiente,
ciego y viejo como la saeta
que supo quemarse los ojos
rondando las bibliotecas
y los libros de la arena

Silencia

2010-02-13T03:35:00.000-03:00

Es como una resaca de asfalto, un tedio inimaginable de imágenes repetidas y negras que aíslan el mundo y lo saborean hasta el palito. Te lo dije antes de ir, después de haber ido, no se puede venir. Escasea la simplicidad, empieza el ojo a tener lagañas de smog y venas moradas que se ramifican en la blancura de la pared inquebrantable, ese vidrio macizo que impide ver la ficción -porque vamos al caso de que ya nadie puede negar la realidad-, esa pelea eterna entre lo que es y lo que se ve.

La objetable capacidad de cerrar las puertas junto a la incertidumbre de ver los mitos paseando por esa habitación tan cuidada de globos y amor paterno esmerilan los ventanales de una penumbra que aguarda dentro del llanto el momento propicio para fragmentar el secreto. Solo saber la dualidad de las esferas primigenias y sucumbir a los grabados designios del misterio, con algo de lógica y con mucho de suerte, hace abrir esa cáscara podrida de donde se auspician las futuras tempestades. A favor la ingenuidad y la siniestra cara de la locura, enfrente la verdad roída por el tiempo y las conjeturas de quien es más bello. Cómo si eso tuviera asidero en el concepto de libertad, cómo si elegir lo más bello fuera elegir bien, como si elegir bien fuera auténtico de la inexperiencia, como si ser libre fuera el primer paso hacia el encierro.

Esa búsqueda eterna del mejor, esa apatía por la simplicidad, ese sabor amargo de la noche sin el susurro del vándalo despierto que intenta definir incansablemente sin pedir nada a cambio. Esa loable lucha para que un ideal escénico y simétrico y estético que se presenta como rutina haga un ruido tal al despedazarse que aturda la conciencia.

Inconscientemente sin parámetros y sin horarios vaga eternamente por un teléfono viejo, dibuja la secuencia de la combinación que abrirá el caos, esperando el estruendo de un gemido absoluto. Llueve, es tan pesada la piel cuando se llena de porquería que la lluvia por más inoportuna y turbia que exista sencillamente ahoga y enjuaga.

2010-02-08T03:01:00.002-03:00

El sonido de Nuremberg retumbando en la noche.
La gran máscara mortuoria de la simetría humana,
un grito débil entre los niños circulando en la energía
bajando en manadas hacia el río, sacudiéndose de sus cuerpos el barro
de la divinidad.

Sonidos de Ekaterimburgo

2010-02-07T20:01:00.000-03:00

Con la piel brillante de extrañas criaturas muertas al sol, comienzan las ceremonias de

la sal. Oscuras plumas se deslizan en el viento, cuando el amanecer se bebe la luna roja

de un solo trago.

La sangre recorre los istmos del sexo. Una prisión cálida se eleva desde las sabanas.

¿Cuando llegará nuestro tiempo, el tiempo de las serpientes emplumadas? ¿Cuando será

el tiempo de la lluvia en la frontera?

Aguacero de verano, líquido frío y gris sobre la ciudad, barro e incienso. El delta de

la vida fotocopiada inunda la dorada tierra del trigo. Las tropas de la esperanza roja

se apantanan y viajamos lejos, a la estepa para visitar al Zar.

Tormenta

Trueno

y fiebre.

La casta de hombres santos nos deleita más que los aburridos profesores del cinto del

caos y que los proleprofetas. Su miedo al reloj les impide perder los pantalones y se babean

con tronos herrumbrados. Su poder sería solo una nueva broma, la del incestuoso reino

de la masturbación vegetal.

Canciones en el borde lluvia.

Remedios para la peste, terrores que escapan a nuestras uñas.

¿Cuando será nuestra hora?,

la de las oscuras plumas y del sueño de los ofidios.

2010-02-04T16:16:00.000-03:00

Asustarse es un orgasmo sin tacto

el tantra de las presas

Tira un millón de dólares en el centro de la ciudad

pero cierra los negocios:

Tendrás una bestia enjaulada en las plazas

y en las fuentes habrá un perfume a muerte subiendo

en las narices de los miles que esperan

para comprar golosinas,

zapatos,

papel,

perdones

estatuas e incluso dinero.

Dinero

para comprar dinero,

plumas y un amasijo de colores

danzando entre ríos de sangre.

Dios es ateo,

los billetes lo saben.

Pregunta

2010-01-25T00:07:00.002-03:00

-¿Realmente podías disfrutarlo?

Respuesta

2010-01-25T00:06:00.001-03:00

- ¿Que querés que te diga? Era la tierra prometida... Y no hay nada mas hermoso que te prometan tierra...
Pero claro, luego vino el agua hermano. Y ahora no sé que hago con tanto barro.

Obertura (proximo libro)

2010-01-07T04:49:00.001-03:00

Tengo la boca llena de sangre, sangre de las palabras que se mueren al chocar contra los dientes. Y los dedos de la mano están lastimados, sucios, infectados de tiempo, de arena. Solo tengo la capacidad de denunciar al gran general, a la bota de la biología del circo. Burlarme de la broma urdida por el simio que destrabó su mandíbula y permitió que brotaran de su frente arrojadiza viajes al espacio y pozos de petróleo. La caza y la guerra.
Tengo mi boca llena de sangre y lo único que puedo hacer es manchar un poco el río que pasa cristalino a los pies de la ciudad enana.

Punto Neu(e)rótico

2009-12-16T00:42:00.005-03:00

Se te quebró la brújula
En esa espalda agachada que es el cielo,
Te prestaban las flores
Y ahora te riegan mucho
Antes eras desierto que añoraba la lluvia
Pero no vas a hacerle un Tele Bim Bam a tu pasado

15 minutos es una ganga…
¿Has visto a la eterna estrella fugaz?
La que se disimulaba en las nubes,
Está atracando el cielo y viene directo hacia acá

Puedes ver dos ejes en tres dimensiones
Te gustan las imágenes con profundidad
Pero viste la matriz por dos segundos
Y también transaste como transó el elegido

Buscabas la música sin tiempo
Sin embargo
Hay una canción por cada mes del año,

Dejabas el acordarte para más adelante,
Y ahora querías saber si olvidaba,
O si solo estaba ordenando al extranjero
acordarse de acordarse
de que color amanece,
y de porqué ahora veo que está amaneciendo.

*Colaboración de Solika

Sueño

2009-12-13T07:36:00.001-03:00

"La diferencia entre el pasado, el presente y el futuro es sólo una ilusión persistente "

Albert Einstein.

Yo no, vos.
Pero es que amor, amore… la negación. Ahí está… maremoto de notas… Juancito el caminante. Tantas cosas. Algunas las digo otras las escucho. Por ahí no tengo ganas. Stop. Muerte al prócer. Me gusta el jazz, punto. Y todo el trabajo del pasado, caducó en el verde. La manía de la acción artística hizo sombra en la llama, la llama de la máscara.
No lo vi, lo sentí, lo disimulé, intenté atraerlo pero era ella la que no quería. Vivía y nadaba, se abría y mutaba entonces no transpiraba.
Me llamó a la siesta, mi paciencia perdía sentido en las notas de un cuadro. Un cuadro que adornaba parte de los recuerdos, cerca de la luz los cráneos son radiofónicos. Volví a ver un saxo dorado cuando murieron las ganas.
La existencia se debatió en una discusión sin altura. En el marco estaba el feliz destino. El día se hizo la sombra tranquila. La libertad fue banal, ya la luz no valía como nunca, como siempre. Trasladarse no, mutar si.
No cuentes lo que no pasó, maldice el tiempo que fue útil pero no detengas tu paso en el humo frágil de la inocencia. Piérdete. Castiga el murciélago que no te ha hecho daño. El calor no es un objeto. El objeto no calienta. La línea que divide el ir o el venir nunca existió, pero el jazz te parte al medio, te conserva, te sucede y te extermina sin divagar. No divagues. Todo es mentira como si fuera una verdad. No te cuelgues ni te sientes eternamente en el abismo de las lágrimas complacientes. La tristeza tiene fin sin que uno lo decida.
No nací para ser sahumerio, el sahumerio me marea y ya lo exhalé. Por suerte no creí la mentira y supe que no todo era posible cuando todos los ríos de ira me dieron sueño.
Ella miraba a mi derecha, sabiendo que el tacto se fundía en una triple sonrisa, cuando el despertador sonó todo acabó. En ese momento caímos. El orden hizo metástasis, no pudimos no volver.
Un pueblo alzó hambre y lo tradujo a la cuna del desarrollo burgués. A pesar de que la traducción fue correcta, no fue lo suficientemente completa. Ahí nacimos como al estilo de bacterias por segunda vez. Quizás me perdí, quizás se perdieron, quizás nos perdimos. Y el idioma biológico del caos hasta lo podemos encerrar en una probeta, pero quizás es más fuerte, la contra-revolución adormece elitistamente el secreto del humor. Amor nace, es un laberinto, espiraliza en la rutina y duerme en el placer tranquilo de una cara transparente. Yo te quiero sentir sin verte y cuando te veo siento que te quiero.

2009-12-08T00:50:00.000-03:00

Nada nos exterminará,
viejas bestias caminan a la extinción
y nuevas
y eruditas bestias
nos dirán qué hacer.
En instantes comenzará el dictado
Acérquense
el ritual es antiguo
como el recuerdo de los viejos dioses.
La tormenta verde es la señal.
La ciudad entera se entrega a la fiebre,
bellezas de El Cairo,
valkirias,
fibrosos hijos del África,
guerrilleros,
derviches
y toda clase de apóstatas
de religiones de la razón.
La ceremonia incluye naves
con arrugas de lejanos océanos
ancladas en los húmedos corales
de los cuerpos agitándose.
Gargantas a punto de rajarse
y muslos teñidos con té.
La fe está en el aceitoso ritmo del amor,
un paseo molecular a la locura.
Jinetes en el horizonte
cabalgando desde los tiempos perdidos,
lamiendo los diamantes del atardecer.
El sonido de miles de pies
galopando hacia el deseo.
Llega la lluvia de las uñas
que escribirán
las espaldas.

Odatea

2009-12-01T04:22:00.007-03:00

Yo bien seré tu puta del rocanrol, navegando noches mientras me armas como un barco dentro de un botella. De gin y de las otras. Queriendo entenderme en un paraíso eterno y quieto.

De la vida eterna no me atrae la idea de aguantarme a mi mismo por tanto tiempo. Prefiero el defecto terrenal al gran imbécil celestial,

sentarme en este banco antes de pararme en la nada,

olernos ahora, como boludos felices en la división de la alegría,
desafinado de paso el cantar de la experiencia.

El sentido encendido del absurdo

2009-11-26T02:37:00.003-03:00

"Artista hablando sobre su obra"

Haz el gesto, que yo entenderé
puedes decirme "estoy lloviendo",
con la mente,
y yo abriré la puerta para ir a jugar
con éstas palabras deliberadamente infantiles

2009-11-19T02:12:00.001-03:00

Una vez ví la eternidad en una tormenta de arena, mientras soplaba una plegaria árabe al desierto. Volví a verla en un camino muerto, en el cetro de un incesto vegetal. Fue cuando la muerte en mi cocina se levantó la falda para mostrarme lo que los lengüetazos del sol habían echo en sus piernas.

INVOCACION al sexo, voraz làtigo del espacio

2009-11-09T23:34:00.003-03:00

Te llamo para el arado de la tristeza, vieja voluta del miedo.
Te llamo para que nos devuelvas al embalsamado dios que fuimos
Te llamo para que nos ciegues y nos dejes adorar a nuevas bestias
Te llamo para que entres líquido como la noche por debajo de las puertas
Te llamo para que nos quites esta diluida paz descafeinada y nos alegres con tu bella danza de la violencia.
Te llamo para que unas esto con tu saliva viscosa
Te llamo para que nos absorbas con la cálida mano de tu pequeña muerte
Te llamo para que absuelvas nuestros pecados y los laves en tu vieja lengua romance
Hemos cumplido nuestro mandatos,
hemos ladrado en medio de la noche y
hemos abierto viejas puertas del miedo,
hemos cambiado los puntos cardinales en el techo de la muerte,
hemos visto a mujeres sensuales nacer desde las montañas,
hemos puesto los nombres en la miel y
jamás cerramos nuestros ojos
con banderas, desde viejas colinas...
te llamo
Para que nos devuelvas el influjo de la corona lubrica que hemos perdido
en el dorado milenio del miedo contable

2009-11-09T23:31:00.000-03:00

El sol ahora se llama

como quieras,

la luna es su cráneo.

Por lo tanto,

la noche es una radiografía.

scream

2009-10-30T21:59:00.002-03:00

Palabras...
No hay otra forma de efectuar ese disparo. No hay chaleco antibalas para ciertas palabras.No hay pensamiento recto, y quisiera correrte del carril.

La sentencia es escribir puntos suspensivos...

No longer

2009-10-28T13:33:00.004-03:00

Cae el mito de la inmortalidad
dejando vacía la superficie
quedando nada menos que el final.

Somos testigos de un gran descubrimiento,
todo termina a la vuelta de la esquina.
Solo debemos mirar.

Las ilusiones huyen despavoridas ante tu llegada.
Ríos de sal anuncian lo inevitable
La represa se terminó,
el río se secó
y todo el paisaje cambió.

Se venció.
Te venció.
Me venció.
Finale.

2009-10-19T01:05:00.000-03:00

Ya se donde desearía estar de vuelta: volver al agua de la biología y huir del aire de las ciudades, vomitar los neones de cáncer y vivir en la savia de los ancestrales espíritus del río. Volvería a los lindes del pueblo a secuestrar mujeres y niños, respetaría el luto después de cada cacería. Danzaría descalzo, cubierto por las palabras de un oso pardo. Mis ojos dorados brillando en medio de la noche. Semen - luz del río muriendo en el orgasmo del océano.

Agua

2009-10-19T00:17:00.001-03:00

¿Como no vamos a estar asustados?
Asustados y sin aire.
Nacemos del agua y sin aletas.
Mientras miles se retuercen en el suelo,
librando su última batalla contra el aire.

2009-10-14T20:05:00.001-03:00

La ciudad entera fornicando en las afueras. Sudor y esperma sobre el celuloide. Pocos recuerdan que el cine es la llama que consumirá al mundo. Nuestra guerrilla ocular dará el golpe. Nosotros conocemos el teorema de la descomposición, sabemos de los relojes que existen dentro de cada naranja. Hay una belleza sorda en las ruinas de la ciudad que decide el orden del orbe.
Ciudad en llamas y humo, subiendo como dedos al hacia el sol, como espermatozoides hacia el espacio, fecundando nuevas serpientes. Todo es un tallo que lleva en si la pomposa gema del génesis y el film de su fin.

2009-10-14T18:52:00.001-03:00

Todo echa olor como la carne al sol,
miles de huellas
inoportunas como tormentas
llegando al cielo nocturno… Hasta el semen de Sade está seco
sobre un hueso de ámbar

2009-10-14T18:50:00.000-03:00

Nada de descanso en la noche,
durante el sueño
Hemos conducido nuestro frágil esquife
a través de la tormenta
Despertamos pegoteados por la sal
y la brisa de la pesadilla.

Puor-Soi

2009-10-14T02:48:00.005-03:00

Todo lo que existe es un jarabe

Porque a veces se desvelan las moscas
y vuelven a ser aquellas pequeñas ruidosas molestas,
que obligan a nadar en el aire,
a chapotear y dar brazadas sin tempo,
queriendo atraparlas,
temiendo matarlas.

Porque la libertad en tiempos de celdas abiertas,
se compadece de las aves,
y su inútil correr detrás del tranvía.
Se despluman y me cuentan de sus plumas perdidas,
se convencen de no saber volar.
Alguna vez corrí un bondi,
sabiendo que lo corría.

Le dí a un vagabundo un mundo que gobernar,
y al elegir se ha elegido a si mismo,
y se ha comprado un nuevo traje.
Hoy es nada,
hoy es un espacio para llenar.
¿Soy hoy lo que no soy?
¿O lo seré mañana?
Seré ayer en hoy, después, mañana.
Un vómito salvaje del peligro.

Elegir, esa es la cuestión.
Nos queda elegir,
que es la nada, que no es la nada.

2009-10-09T20:43:00.002-03:00

Las veo ladrándole a la noche en parques gastados, llevando sus libros y panfletos bajo el brazo. Su mirada tiene la convicción de lo inevitable. Las veo hermosas, de acero, como robots de la esperanza, llevando a cabo en sus sueños
el sueño justo, la libertad de un comité central. Creyendo que en el fondo del camino están los niños riendo felices.
Las veo boicoteando el destino de esta eterna carcajada, saltando en un folleto cinco casilleros de este soberbio juego negro.
No voy a negar que es un buen maquillaje…

Composición en Gris

2009-10-09T00:56:00.001-03:00

Mis días, mecánicos engranajes de repetición. Una jungla
de relojes donde nunca nada sale del dictado vital,
del designio de una voluntad demasiado bien aceitada. Allí, donde detener las ruedas es solo un sueño, donde burlar
a las mentes de redes telefónicas y dedos sin manchas importantes
es un juego de topos. En mis días,
y tal vez en los tuyos,
cientos, miles de horas computables, analizables en rendimientos grises,
días que poco sirven para mostrar al ejército de damas y señores de la platea, que agitan logros en abanicos para quitarse el calor
de la duda.
Y después, a otras horas, los días despachan a los vendedores,
esos risueños lagartos que promocionan gigantes olas borrando toda la mierda,
o a temblorosos y tiernos consejos sobre la calma y la aceptación. Vendedores de souvenires de la infancia,
recuerdos de patios y pájaros,
de olores y manos de abuelas.
Vendedores de amor,
de miradas de niños,
de sus ingeniosas salidas a situaciones
cuya cotidianeidad nos ha esterilizado.
Vendedores de biblias laicas,
de recompensas en la eternidad en la tierra.
Vendedores de líquidos blanqueadores
que quitan cada vez menos sangre
de las camisas. Y sólo devuelven la pureza que los computadores
le roban al blanco,
como el tizne de la ciudad se los roba a las palomas.
No, no es raro
que para sanar se vendan Anti – bióticos.

Deus Machina

2009-10-09T00:45:00.001-03:00

La nube de los desperdicios vuela ahora sobre todo el mundo, nada, absolutamente nada es infalible, nada. Todo debe caer, todo debe extinguirse, primero fueron los mounstros marinos, le siguieron los dinosaurios, enormes barcos de carne y hueso flotando por el mundo que aún se besaba en cada una de sus costas. Después fueron las aves gigantescas las que cayeron de los cielos a pudrirse en la tierra, enormes mamíferos colmaron el planeta, aun más tarde puntas de hueso, lanzas arrojadizas con puntas de silex, cazadores recolectores y posteriores agricultores, luz de las estrellas, en casi un día y una noche: pirámides y templos escalonados hacia el cielo, nuestro primer desafío a los dioses cuando aún habitaban en selvas y desiertos, antes de que marcharan al cielo a cobijarse entre las estrellas y el polvo de la memoria de la tribu de los bípedos. Tiranías hidráulicas. Ejércitos se levantaron y ríos de sangre se vertieron en las llanuras y frente a enormes muros de deliciosas ciudades cuya bruma aún llega a nuestras camas por la noche. Reyes, emperadores, hombres capaces de conquistar el mundo. Sodoma y Gomorra nos enseñaron los placeres de la carne y el terrible temor divino abandono la eternidad para introducirse en la historia y aniquilar los focos urbanos de la humanidad hecha carne. Faraones, Rey de reyes, hombres maquillados como mujeres cubriendo al mundo de dos centímetros de sangre...caen Ninive y Babilonia, Menfis y Jerusalem, Ur ya era una ruina para entonces. Persepolis se yergue en el orgullo del desierto y se estrella contra escudos griegos, 300 espartanos siembran terror en los hijos del desierto, el primer maratón y la fina filosofía disputan su lugar en las mentes...Los dioses copulan ruidosamente en el mundo que aún vive en la sublime posibilidad de las cosas. Flechas partas y gritos de guerra combinados en las retinas rojas como la esperanza. Hacia el oeste una aldea de pescadores y campesinos absorbe cultura desde un vaso etrusco y platos griegos, Roma es la luz. S. P. Q. R. Vini vidi vinci tu quoque fihli mihi? Vare Vare redde mihi legio plaudite quosque tandem Catilina? Hannibal ad portas!! Galia est onimini dux partes divide et impera princeps senatus numen dialis in vino veritas ego sum caliga sol lucet omnibus...Juliano intenta recuperar las odaliscas y los días de Baco pero todo esta perdido nuevos señores se yerguen sobre el miedo a la muerte...las ruinas viven aun hoy entre los códigos de preciosos edificios...vagan hordas rubias en los fértiles campos del vino, los hijos del martillo, los que beberán y comerán hasta saciarse cuando mueran en combate, refinan su barbarie y abandonan el banquete celestial para convertirse en piadosos y anchos caballeros...en el este, los Ángeles del desierto han escuchado la palabra del profeta y se levantan para recorrer el mundo, álgebras cimitarras y astrolabios, sus ciudades de estrechas calles y grandes bazares resguardan a los viejos verborragicos del ágora. El odio entre monoteístas es mil veces superior al odio entre los huérfanos de miles de dioses, sin embargo se juntan en la dorada Hispalis, se traducen y se leen ávidos de conseguir nuevas armas. Jerusalem se llena de sangre una vez más. Paris reclama la bruma escarlata de Babilonia y la consigue, vemos hacia atrás con amor goliardo…los campos se llenan, la vida no se endurece porque no se puede endurecer la roca. Sobre el Caribe la sangre se mezcla. Los cuchillos de Jade abren torsos espolvoreándolos con chocolate, mil especies de maíz mantienen un imperio en las nubes. Muerte de Plata, diablos en las galerías de la gigantesca mina. En el Albión encuentran la salida a tan poco provechosa posición, el alma insular dominara con aroma a mar y mercancía del humo, la gran Bestia ha nacido juntando en su cabeza todos los cuernos de las bestias que ya han muerto, el metal filoso ya no es una espada sino una moneda…A la Bastilla, revolución, girondinos lubricando el fin y jacobinos lacerando hacia delante, El Marques nos muestra las pasiones que se esconden entre mierda, sangre y semen…silenciosos gritos de independencia preparan al nuevo imperio, el Cincinato de América coloca la piedra basal del nuevo imperio uniendo el sarcasmo y la muerte en los rozagantes rostros de la democracia…canta Walt y aún así, equivocado, sus palabras entran en nuestro torrente. En la isla desvencijada e insignificante nace el hombre que será invencible aún después de Waterloo, ¿Quién no tuvo un Waterloo después de él? Vístanme despacio que tengo prisa…la vieja Germania nos dará que pensar, que oír, Ostermark, Nacht Musik, Rondo alla Turca, Sinfonías del sordo que no necesitara oídos... románticos faustos jugando a Wilhem Tell, Kant, Hegel y el dueño de las almas jóvenes, la barba que tapa las chimeneas del mundo llamando a las espaldas cansadas de todo el orbe a unirse tras el fantasma. En Balaklava un inútil convierte a mil hombres en héroes. El inútil vive y los héroes mueren… Y sigue la sangre, siempre la sangre en carrera hacia la primera gran acumulación de panteones, como nunca antes vimos…Trincheras y gas, los niños dándose la mano sobre pilas de cadáveres y aún vuelan los barones con códigos de caballeros en los teutónicos sobacos…al medio aparecen las luces que aun no hemos superado…los salmos rojos parecen ser la esperanza hasta que la libertad y la vida se manchan el vestido con sangre que no era vertible, sangre de sus propios hijos. No me refiero a los ruidos de Ekaterimburgo, ni siquiera a los adolescentes cosacos lanzados a la muerte por condes gordinflones…No. Todo vuelve al curso normal, el río que cruza Sebastopol también se hiela por muchos inviernos más…Dada, nuestro prolífico padre hoy muerto, la locura y el gran masturbador, minotauros, el cáncer y los trópicos, el viejo Ezra viajando hacia el sol de Toscana con una camisa negra y la cabeza llena de cantos…muchos que mi lengua no olvidan pero que trepidan en los dinamos de la noche musgosa… Suena un disparo en Granada y la mosca se aleja del torero…El martillo de Thor se eleva de nuevo y golpea la nieve asentada en los oscuros dictados de monjes oscuros y las pardas camisas dan el primer muestreo de lo que vendrá… El águila y los dos truenos muerden al mundo, ese un charco de sangre, antes y ahora, ayer mañana y el siglo que viene…pero no es repetición ¡¡mira!!... Ahora y siempre, la sangre es el aceite del motor y la mueca de nuestra risa… la justicia poética hace una delivery y el primero que ve el espacio es un socialista…en la selva se vierte sangre de Milwakee, Texas o Kansas, el bambú infectado es por una vez más efectivo que el gas mostaza. América tiene sus barbas esperanzadas pero suena un disparo en Bolivia y la red de neón se siente aliviada, 4 años antes el asesino escondido en la biblioteca apunta la mira y suena un disparo en Dallas, el asesino se esconde en un cine y la sangre árabe no se contiene en los Altos del Golan…el mundo se prepara para la oscuridad y la resistencia cae ahogada en el silencio, silencio de cuenta corriente, cheques y plan en cuotas, cínicos años del monedero y antiparras de oro… Laberintos, gigantescos laberintos de espejos, de metal bruñido, de vida transmitida y sponsoreada, ¡¡que tranquilidad!! - dicen los peregrinos, hasta que los ángeles del Corán llenan de fuego las piernas de Jefferson y los pájaros de acero cagan bombas en la vieja tierra de los califas…la garganta se seca y algunos, desesperados intentan ver las colinas verdes, intentan aferrarse al sueño de las maños callosas, otros saben que no deben mirar o directamente no miran. Ni siquiera atisban la nube de desperdicios que vuela sobre el mundo.
La máquina de Dios NO existe…

2009-10-09T00:41:00.000-03:00

BOP

Que dientes están?

Que tierra se va?

El refrán del llanto es un nido de paloma,

como los corceles de acero volviéndose un tic nervioso de la noche.

Que dientes se van?

Que garganta se queda?

El hombre del parque salta charcos después de la lluvia,

esquiva al tigre ciego que resucita

en los aguaceros

en el agua de los parques

SALTA

y evita al monstruo del arroz y las animas de la arena,

evita caer en el sueño del agua,

pero evita tanto

que se ha vuelto un niño

demasiado seguro

Orión de los pantalones caídos

2009-09-20T05:39:00.005-03:00

Glorioso el momento del agua,
que se dibuja como una carcajada
y se borra, como un epitafio en tu boca.

Esplendor de un spot
que ilumina de frente a un ciego;
reliquia candente,
eres ícono del caos.

Destreza inmaterial,
y pequeña tejedora
de las palabras justas,
el ultimo agujero del cinturón.

Las Tres vienen hacia mi,
es casi inevitable.
Pero yo las evito.
Así puedo arrepentirme.
Así puedo escribir.

bem leve leve, releve.. isso não é meu

2009-09-07T21:41:00.008-03:00

Lo leve es momentaneo... no puede durar mas que uno o dos instantes de felicidad o tristeza, su destino es mudar la tara, ser de una gravedad distinta. Entonces se exilia en el infierno, se evapora con las nubes o facilmente Se Lo Lleva el Viento...

Despegar

2009-08-28T05:08:00.006-03:00

Si quisieras el silencio,
e intentaras buscar el lugar mas alejado,
la coordenada mas deshabitada del mundo.

Si buscaras desaparecer
pero solo estás oculto bajo las letras
lugar caliente
bajo el hielo.

Y si te dieras cuenta
como el perro que cruza la senda
que de repente
sin saber porque
sigue a otros perros.

Será el olor,
será que el olor es un invento.

Pero hay un viento estrecho que arrulla los sueños
hay espasmos de sinceridad
que martillan en la pared.
Hay esqueletos de hielo
que se deshacen en alcohol.

Hay otras visiones.

Para mí, son monedas que caen,
para otros, es que tengo el bolsillo roto.

No funciona la luz del baño

2009-08-27T02:30:00.000-03:00

La luz se apaga
y es cada vez peor.
De pronto titila, cortocircuito.
De pronto veo el río que surge de mi extremidad.
Se apaga.
y no veo nada.
lo adivino todo por el ruido que hace
el río al chocar contra el agua.

La incertidumbre se apodera de mi,
el ruido de una gota parece traicionar mi oído,
parece chocar con la cerámica del piso.

Vuelve la luz,
es una luz blanca.
Pero es solo un segundo.
Finalmente se apaga.
No obedece al interruptor.

El cauce del río se vuelve un arroyo.
Luego, pequeñas gotas.
Todo sigue en la oscuridad.

Un tsunami provocado por un botón
se lleva mi cauce.
Pero no es importante,
solo maldigo la oscuridad.

Tanteo la salida,
ahora puedo ver.
Al salir, veo la luz ajena
y comprendo.
que muchas veces esta poesía,
es solo una denuncia onanista
de lo que no funciona.

Abyss

2009-08-19T13:05:00.006-03:00

Era bien sabido que las rocosas paredes iban a apretar.
Tan sólo intentar trepar, era por sus filosas salientes, resbalar.
¿Tanto tiempo desperdiciado en un sendero equivocado?
Simplemente, faltaba mirar hacia otro lado,
para encontrar la luz del interruptor.

Una vez que se logra cruzar, se aleja el estertor,
dejando nuevas sorpresas en mi poder.
¿Era solo cuestión de querer?.
Al abismo me lancé.

Allá voy, ¿feliz desde que comencé?.
Si.

Teoría de la desterritrsaltirsalsisaCION Desterritorializa..CION

2009-08-04T14:11:00.006-03:00

N dice:

Un sistema inestable se escapa de los atractores. Y un sistema caótico manifiesta los dos comportamientos. Por un lado, existe un atractor por el que el sistema se ve atraído, pero a la vez, hay "fuerzas" que lo alejan de éste. De esa manera, el sistema permanece confinado en una zona de su espacio de estados, pero sin tender a un atractor fijo.Una de las mayores características de un sistema inestable es que tiene una gran dependencia de las condiciones iniciales. De un sistema del que se conocen sus ecuaciones características, y con unas condiciones iniciales fijas, se puede conocer exactamente su evolución en el tiempo. Pero en el caso de los sistemas caóticos, una mínima diferencia en esas condiciones hace que el sistema evolucione de manera totalmente distinta.

NN dice:

Evidentemente... los atractores muestran los comportamientos posibles para un sistema, despu és de que el mismo haya estado funcionando durante un tiempo... Lo normal en el mundo es el caos. El comportamiento lineal es una burda aproximación a la verdad... Este paso del paradigama de la simplicidad al paradigma de la complejidad es un avance, la necesidad de entender que para el análisis de un sistema no basta con separarlo en sus unidades más elementales y estudiarlas por separado, porque perdemos de esta manera la interacción de las mismas. Una vez dividido el sistema, es imposible volver a armarlo en su idéntico estado inicial... El paradigma de la simplicidad es práctico, pero poco real...

CONCLUYO:
Los lugares albergan historias, las historias se repiten cíclicamente, pero mutan.De modo circular, pero siempre de un modo nuevo... Parece que el vicio es la unica forma de reproduccion que tiene el circulo..

Instinto de paseo

2009-07-26T05:31:00.008-03:00

De las cosas que nos hacen ciertamente lagrimear,
que nos inundan de una imagen, tal vez (¿quien lo dice?) lejanas.
Por recordadas, e invisibles.
porque nunca nos preguntamos como sería
ser nuestros creadores.

Porque renegábamos, y era justo
porque la aguja relojera pincha
como una inyección del crecer,
porque algún día decimos adiós,
y nos desnudamos ante la vida
con un simple "Hola"

De las cosas simples, de las que nunca escribo
las que suceden cada día, durante miles de años
de las miles de bienvenidas, importa a veces
una sola.

Y se festeja,
por los recuerdos invisibles
porque retoña nuestras reliquias,
porque ante todo, la experiencia
hoy la consumimos a granel.

this or that?

2009-07-23T14:21:00.004-03:00

Al final todos estamos buscando una correspondencia. Todos proyectamos y construimos una narrativa de nosotros en el otro, del otro en nosotros para tranquilizarnos para creer que ese lugar nos es propio, cuando en verdad, en el fondo, en lo más oculto de nosotros, sabemos que ese lugar es imposible. Que ese diálogo es sólo una construcción de miles de imágenes, sensaciones, texturas, de mundos imaginarios, mundos experimentados y construidos por un narrador que suponemos ser nosotros. Ahora, para quién narramos esa historia. Tal como plantea mi querido Vila Matas, ¿queremos tener esa historia como una forma de realidad para estar tranquilos con nosotros mismos o realmente nos estamos justificando para otros?
Por otro lado, nadie puede tolerar lo indefinido?, nadie puede aceptar estar intranquilo a esta altura del desarrollo humano?
Hay que convivir con lo indefinido, saber que las relaciones son puras proyecciones, que uno se pone una máscara (y que vive representando como en un teatro) al hablar con otro al igual que el otro. Y que a su vez cada quien construye la máscara que usa el uno y el otro (gracias Soulages, Niesztche).
Ahora, qué mas decir? Todos somos representaciones.
Por qué no callar? (Las representaciones hablan? Hablan en serio? O es pura ficción), dejando este gesto de silencio.
Yo estoy de acuerdo con investigar en ese abismo, en ese infinito de la no comunicación donde hay una ficción (la de la comunicación). Siempre y cuando, ayude a construir ese libro invisible que estamos escribiendo todos, donde por suerte prima la ficción. Pero asimilando que no hay ningún acto que no sea representado, sabiendo de prepo que todo es una ficción.

Comunication

2009-07-05T17:01:00.006-03:00

UN M_

Negar toda la realidad, cada cual no puede conocer nada de ninguna forma. Estamos demasiado atados al lenguaje, que en vez de liberar al hombre lo liga a una forma de pensar.
Entonces… destrucción completa de lo objetivo en sí.
Concluyo: incluso cuando todos tengamos estructuras y un mismo lenguaje... vamos a tener diferentes realidades por ende entender cosas distintas.

UNA RESPUESTA_

La cuestión utópica de ver al hombre como maquina, cuando el instinto nos domina a fondo, hasta la ultima molécula.
Cuando la mente creativa logra matar, anestesiar, por unos instantes al lenguaje, nace uno nuevo… otra BASE LIRICA, figura identificable…
¿Pero el instinto?… eso sí que es energía pura.

2009-07-05T04:18:00.002-03:00

Hay palabras que se pueden decir sin que nadie se entere, hay palabras que es mejor decirlas sin que nadie se entere, hay palabras que es mejor que nadie las diga y hay palabras que es mejor no decirlas. Pero hay palabras que cuando te las dicen dan ganas de tirar todo. ¿Alamierda? ¿Alanada? ¿Alaputa?.... no importa… Hay palabras que cuando las dice el Viejo te corroen, te irrumpen, te dilatan. Hay palabras que amansan, hay palabras que motivan, hay palabras que revientan y salpican, hay palabras que te cortan y te ofrecen un café, hay palabras sinceras y de las otras. Hay palabras que dice Polen que te miran y te exigen ser , estar, sentir. Hay palabras que te atropellan, que te contagian, que te castigan, que te maman. Hay palabras de Jekill/mrHyide, palabras que te sobornan, te metamorfosean, te engañan y te mienten. Y hay palabras que dice Martin que te cachetean, te disfrazan, te queman, lloran por ti y sobretodo te saborean, te destilan y te añejan 12 años. ¿Será que somos solo eso? Palabras. Palabras?
Gracias amigo. Gracias Martin. Una palabra elegida y por elegir.

Siempre soy un poco niño

2009-07-04T22:26:00.006-03:00

Cierta vez, olvidé atarme los cordones.
Desde entonces camino arrastrándolos.
Ensuciándolos por doquier,
deshilachándolos.
Fue un liberación tenerlos desatados,
pero también una incomodidad.

Y a veces añoro caminar sin tropiezos,
sin tener que mirar para abajo cada dos por tres
(seis)
Sin tener que esquivar los charcos,
o las pisadas ajenas.
Y a veces pienso que la libertad cuesta un tropiezo.

Ahora descubrí que el problema no son los cordones,
ni atarlos o llevarlo sueltos.
El problema es el zapato.

Ahora camino descalzo.

Si necesitas un animal...

2009-07-04T22:12:00.001-03:00

Pensar lo meta
lo meta pensar
meta pensar.
En las metas,
que no son metas,
son
además
otra cosa.

Una linea de papel
para el atleta,
tres palos y una red
para el futbolista.
El afuera de un tenista.

Batir la meta y ganar,
por un momento ganar.

Que no será ganar,
será otra cosa.

Expirando

2009-06-28T22:38:00.012-03:00

expirar:

morir, fallecer, agonizar, fenecer, perecer, diñarla, estirar la pata, irse al otro mundo ,finalizar, terminar, acabar, concluir, finiquitar,boquear ,extinguir ,extinguirse , finar, morirse,sucumbir.

La palabra es muy amplia... cada palabra dice algo y otra cosa más.. todas esconden una ficción.Creo que todo es una búsqueda.. más que nada una búsqueda y lo único realmente verdadero es que todo se termina, todo concluye .Como contraposicion.. inicia , empieza, nace y vive......el fin es el comienzo el comienzo es el fin (ciclicamente )

Nunca lo entenderías

2009-06-20T04:50:00.004-03:00

Y yo tampoco
las reglas son demasiados rectas
y el ego es una serpiente.

Y la cruz que tiembla
en la esquina de tu escote.
el silencio se muerde los labios

Nadie quiere saberlo
pero todos mueren por la novedad
el muerto es el que grita

Contengo la respiración,
hipo de negras en el diafragma

Guitarra, me gritas con tu boca de o
Me deseas, lo sé

Nadie conocerá esto,
tengo demasiada suerte

Suelo cortar dos números,
hacerme el dormido y echarme la fama

Busca a la chica con el sol en sus ojos

2009-06-15T03:18:00.003-03:00

"pero lo nuestro es pasar"
Antonio Machado

¿Cuál será mi estela?
¿Que dejaré al dejar?
Sera de mi cuerpo una casa de lombrices
¿Será mi epitafio una frase o un suspiro de cenizas?
Noble piel de caballo en la entrepierna,
tierna carne de vacas que han pasado por mis dientes.
Pelos de perro, un papel de caramelo perdido.

Que quedará de lo que recuerdo ahora,
mañana, cuando sea vieja
cuando ya no pueda gritar.

Donde estará la poesía que recordaba de memoria,
tuve que destruir el papel.
Donde descansara hoy, tan lejos de mi
ese gallardo anarquista.
Ya no lo recuerdo, más que detrás de una reja.
Ya no lo recuerdo.

Y donde estarás, tu mi compañero
el que ha surcado el mar conmigo
el que ha levantado una casa
el que me ha dejado descendencia,
el que de maderas hacía ruedas, camiones para niños.
Aquí en el fin del mundo.
Aquí en el fin.

Hoy río sin saber porqué
hoy río de aguas que no arrastran sedimento,

Porque solo sé que la risa no duele
intento recordar, es mejor reirme de mi.
Reír es lo que me hace natural.

Donde estaré yo
que he vivido una vida
y ahora soy.
Esto.
Pronta a ser la desnudez del tiempo

El sueño de Zeigarnik

2009-06-10T03:20:00.004-03:00

Primero la guerra. Y no sé porque yo era soldado. O algo que se le pareciese, pues no se puede decir que todo el que lucha es soldado. Yo estaba en la lucha sin saber porqué. Todo era ruido, escenografías gigantes. Todo era siseo de balas, patadas y gritos fieros. No entendía muy bien, de hecho no entendía absolutamente nada. No hay mucho tiempo para pensar cuando lo que te van a cortar es justamente la cabeza. Pero ahí estaba yo luchando a diestra y perdiendo a siniestra con personajes de baja estofa, de calaña diversa. Desde fieles servidores del Gran Kahn, hasta ninjas, samurais, sarracenos y cruzados, hasta boinas verdes. Imposible entender en que bando estaba, más que en el mío propio.

Era Vietnam en la sala de estar.

Me encontraba en el posabrazos del sillón, luchando con un soldado G.I. Joe medio gringo, de pelo corto y ojos azules. Sobre la ventana, a lo lejos, se veía un batallón perdido en plena refriega y de fondo el cielo, con sus luces parpadeantes.

LO UNICO QUE IMPORTA ESTA EN LA TEMPESTAD

2009-06-09T10:04:00.003-03:00

Canción del Tornado

Hay que saltar cuando el viento llega. Saltar al medio del tornado, aturdido entre el sofocón y el golpe, entre la ruleta y las risas. Sobre labios y labios en una hecatombe húmeda …
Ya no soy el rey de los vientres, estoy dormido y ya no siento cabelleras en el rostro, ni senos presionando mi espalda vieja. El tornado se ocupará de eso, yo, que fui el andrajoso rey de los vientres les digo: Jamás me fui, solo estuve ocupado en las afueras de la ciudad.

Resaca del Dr. Jeckill

2009-06-09T05:14:00.007-03:00

Quién cambia allí, en una cama o en el cosmos:
el perfume o el que huele?

Julio Cortázar

Hyde:

Sucede a veces que la crisis de la fe nos agarra de improviso, y en plena resaca apunta directo al órgano donde se aloja la angustia. Porque, vamos a ver, no me puede decir usted que no existe un órgano que se encarga de la angustia. Si es que la angustia se siente por aquí, en algún lado del cuerpo.

Cuando se ha ido ya usted y me refresco la cara frente al espejo intentando, en vano, purgarla en mi escupidera de latón, empieza la imaginación a prometerme de vuelta su mundo bucólico y tengo la vaga sensación de no estar hecho ni para lo monstruoso ni para lo aburrido. Para la rutina y el vicio, alternadas, o juntas, y viceversa. No puedo soportar ser yo, pero tampoco ser usted (¿o es usted que soy yo, o somos entidades diferentes, inquilinos fortuitos de un mismo cuerpo?). Tengo la irritante sensación de que a usted tampoco le agrada del todo, pero acaso lo disfrute.

¿Tanto hay de dualidad en las cosas? Acaso quede poco por elegir, o puede que lleguemos siempre tan tarde al reparto de virtudes, que ya se hayan llevado la pata del pollo.

Puede incluso que hayamos llegado tan temprano que no podamos decidirnos.

Cumplimos los dos una carga penosa, amigo mío. Por un lado debe usted hacerse cargo de decir y hacer todas las cosas que por cuestiones de cobardía, de insidiosas miradas ajenas y de los ecos panópticos que me afectan, no puedo yo cumplir; por el otro mi persona debe soportar las magulladuras y los golpes, la incertidumbre de no saber que ha hecho usted exactamente con este cuerpo que poseemos en condominio. ¿No parece gran cosa verdad?

Me corroe. Me inunda. El día después solo existe culpa y remordimiento.
También debo decirle, para hacer justicia, que no creo que todo deba ser necesariamente tan malo. Recuerdo perfectamente y con cariño el ménage à trois que tuvimos oportunidad de disfrutar, aunque sé que usted se acordará menos.
No he vuelto a ver a aquella simpática fierecilla que supo hacer las delicias de ambos esa madrugada.
Podría enumerar miles de historias imperdonables, pero no estoy para reproches, ni para acicalar los renglones del anec d’otario.
Me tachará usted de individualista, pero viendo como está el patio, prefiero un solo pelmazo, lumpen y decadente, antes que cargar a cuestas con otra patética versión del circo de Moscú. Al Gulag de las emociones mando a usted. Mi esperanza está en Siberia.

Sepa que es usted un monstruo, un monstruo libertino, que amparado por sus secuaces de la liberalidad tolerante no hace más que corromper al cuerpo y el alma que compartimos.

Dice usted lo de “destruir para construir” y va arrasando impunemente la poca dignidad que nos queda. Va dejando a su paso un solar donde ya no crece el pasto, con vuestro poderoso herbicida de la decadencia.

Cariños de lo que queda.

Dr. Jeckill

Jeckill, amigo:

Este mi decálogo, no los tome usted como las tablas de Moisés, pues no están escritas en piedra:

1) La falacia del poeta es desaparecer. Es creerse impune de sus escritos, de su verborrea y de su saliva. Yo me borro. Usted aparece. Por tanto es usted, no soy yo, en la madrugada, en esos brazos extraños abigarrados.

2) La conquista es algo así como pedir un crédito. Uno debe demostrarse capaz de pagar y hacerle creer al dependiente de turno que no necesita ese préstamo. Eso es lo que suele pasar. No me malinterprete, pero debo decirle compañero: tiene usted una cara de moroso incobrable.

Así las cosas en la financiera del amor, resulta todo en una hermosa simulación de aproximadamente tres meses a plazo fijo. Es lo que dura la pata de la verdad terrenal.

3) La verdad del espíritu puede seguir oculta.

4) Ha dibujado con tiza policial su cuerpo." ¡Ahí está la pobre victima! ¡Mirad! ¡Esa es su silueta! Lo pinta usted muy fácil, mi amigo. Y es que no repara en la cantidad de lunas a la deriva en alta mar, con las redes vacías, cuando no encallado y rompiendo el barco en un acantilado, luego de obnubilarse con los cantares de las sirenas.
Pasan olímpicamente las miradas, trastornadas por el naufragio del vidrio tostado, de las olas de espuma en el jarro.

5) ¿Es la luna un nuevo espejismo?

6) Alguien ha pegado migas de galleta en el techo que simulan ser estrellas.

7) Disfruto cada locura y resentimiento. Disfruto cada desvío del colectivo. Disfruto la contracorriente, ser el salmón de las siete de las mañana en un río de obreros yendo a trabajar, ¿Cómo puede usted quitarme semejante placer con su patanería de little bourgeois?

8) Paisajes enteros borrados por un reflejo estentóreo; iluminados por el estado mágico que muerde la dualidad.

9) Me acusa usted de monstruo, ¿pero hay acaso algo más monstruoso que vuestra cárcel de sentimientos? Ese lugar putrefacto donde cada emoción es fichada y tiene un legajo. Donde la lógica es el barrote de la fe en la pasión. Y usted el cancerbero que preferiría ser acéfalo. El hombre de mil cabezas sin presupuestos para migraña. Esto ya no tiene fin.

10) Por eso le digo y me mantengo en mis trece. A ciertas horas, amigo, ya no se puede ser exigente. Y mucho menos escamotearle al beso.

Mis mejores deseos, que es lo de menos.

Mr. Hyde

Frinsomnio

2009-06-08T04:39:00.000-03:00

Pedir un poco de pan, comer la migaja de la historia.
Cambiar el pasado, dejar ésta impronta magnética.

Yo también tengo mi propia teoría del universo. El miedo es una variable.

Volar bajo el puente, volar abajo un puente
Volar por el mar, ahogarse en el cielo

Yo también tengo algunas ideas. Varían según el miedo.

Kilroy estuvo aquí

2009-06-05T04:54:00.001-03:00

"En el fondo de nuestros ojos
se perdían
bonitos cálculos orientados hacia el porvenir,
como los de los muros de las prisiones."

André Bretón

Ganador moral es una invención burguesa. Si dices blanco, pinta sobre el blanco. El negro es contraste, pero no deja de ser, parte de tu pintura. El ritmo es un violador serial. El silencio también es música. El ruido es la música de los ciegos. Eliminar el vacío, aunque el vacío tenga un destino. Es la guerra. Y la guerra a todo le da un sentido.

Notas de la revuelta

2009-06-04T02:11:00.001-03:00

"Cuando no quede vida por mirar
Y te enteres de tu imagen proyectada"

Roberto Pandolfo

Niñosanto,
como cruzado
avanzando por Europa hasta perderse,
inocente, pero ya mayo.

Anarco bohemio,
con tickets de tintorería
sospechando en el espejo a un yuppie sin sangre

Esotétrica
Del miedo al miedo. Terciera hacia abajo

Liberticida.
Perdido en la calle de las procesiones

Sexorcista.
De la frigopoesía, con palabras magnéticas.

Nubes que hacen sombra a tus nubes
La tierra es una esfera,
desde el cenit
no queda otra cosa mas que bajar

Huidiza visión.
No puedes huir, has dejado todo aquí.
Dices que no vuelve.
Pero...
Puedo sentir como un leve sismo
la callada melancolía de tu boca

In the pendencia

2009-06-03T00:40:00.004-03:00

Caprichos de la percepción,
el zumbar de los coches es el oleaje del mar,
el pitar de una sirena es su cantar,
el silencio es el oro de Alí Babá.

El llamado del padre es la excepción,
estar solo pero no en soledad.
Preguntar.
Preguntarse el sentido del sentimiento.

Percepción caprichosa.
¿Que valor tiene esto?
¿Que vale nada? ¿que cuesta todo?
¡Que no cuesta nada! ¡Que vale todo!

Ahora soy consciente de mis pestañas,
soy consciente de todo:
de lugares extraños que son míos,
de que no extraño nada, y es muy raro,
y nada es raro, y nada es extraño.

Todo es nuevo, hasta lo viejo
será que se ha muerto la memoria.

El mundo de alrededor se convierte
en una sutil dependencia,
en el frágil hilo que sustenta
inconscientes, violentas marionetas.

Leyendo lo que no está escrito,
pintando olores en el lienzo,
puedo hacer de lo novedad algo continuo,
como una caprichosa percepción de la memoria

Curiosidad

2009-04-24T02:55:00.002-03:00

Deslice su dedo en el raton, acompañelo con su mano, hasta hacer que su flecha se pose sobre la imagen. Luego apriete con el índice, suavemente presione en la imagen para engrandecerla.

Especie

2009-04-15T05:17:00.003-03:00

Un día, espero
el gran día.
Es,
pero,
el día del juzgado,
final.

Una burocracia apocalíptica
el juicio final

Un juez que no me ha visto,
un fiscal sordo,
un defensor sin piernas.

Me condenarán
espero, al peor de los castigos
el mas allá del placer
el placer máximo,

hermoso,
sublime, excelso,
grandioso, extraordinario, insuperable,
excepcional, inestimable, espléndido, soberbio,
admirable, inmaterial, celestial,
divino, glorioso,
paradisíaco.

El placer que causa dolor será mi mejor castigo, dios intermitente.

Robot emocional

2009-03-28T04:52:00.007-03:00

Un rosario de sinquereres. Aprendiste un poco. Pero la educación duele. ¿Puedes tener dos ideas al mismo tiempo?¿Puedes ser consciente de ellas? Dolor, camino al calvario. Deshazte de la cruz, Jesús. Deshazte de tu símbolo. Nada has aprendido más que dolor. Aprende de la nada. Aprende que no existe ese al que te arrodillas. Aprende la nada. Allí no hay nadie. Sólo un espejo.

All nigth long...*

2009-03-28T03:45:00.004-03:00

Con una alfombra en la boca
estoy tomando arena
sedas suaves tocan mis pulgares
mi dedo flota sobre su piel
el durazno es un amanecer
nos encuentra
mas perdidos que encontrados

un cigarro no encuentro
no lo puedo apagar
ya viene con los vuelos cancelados
el tiempo es nuestro asesino

*(creación colectiva)

Warlord

2009-02-24T04:48:00.015-02:00

Mientras la infantería se atrinchera, un feroz ataque vomita fuego.
Ataque por aire, tierra y mar. Poderosas armas, el enemigo dispara.
Jornada de sangre y el enemigo sin piedad, seguro en su objetivo.
Objetivo desconocido para mi infantería, que peleará y peleará.
Tendremos quizás, una dolorosa muerte, pero luchando sin descanso.
En el frente se divisa el movimiento de tropas, apostadas en lo alto.
Amenazan con su poderío bélico, a la espera de una orden.
Macabro final llegará tras esa decisión, previa agonía moribunda.
Otra vez el miedo congela, quedando a merced del hostil adversario.
Cuando menos lo esperen, sus corazones se apagarán.
Opuesto a todo lo conocido, la infantería avanzará feroz.
Nadie en estas filas caerá en vano, su misión es clara.
Lucharán con fervor, guiados hacia un lejano horizonte.
Optarán por perseverar, pues lo único en sus mentes es ver el sol.
Cada paso es un temblor, florece el trágico temor.
Ubicados en campo abierto, olvidando todo lo aprendido.
Recuerdan sus deseos de paz, esta batalla los tiene agotados.
Ansían regresar a sus hogares, sin esta tristeza entre sus brazos.

Gran Señor de la Guerra, dame la sabiduría.
Necesito esa suerte de vencedor, para esta guerra sin cuarteles.
Una guerra que acabará por destruir a esta gran nación que gané en un juego de azar.
Victorioso azar, que una noche de otoño me entregó las llaves de la ciudad.
Una ciudad, que no estoy dispuesto a abandonar.

-Ese fue un golpe bien fuerte, todo lo confiamos a la suerte.
Dijo un soldado raso mientras veía mutilados a sus compañeros de pelotón.

Las cenizas se las lleva el viento

2009-01-07T03:06:00.008-02:00

Después de todo, la paciencia, y antes de todo, la paciencia. Mientras tanto la acción efervescente de besos malhabidos. Como siempre, caídos del cielo, caídos del mapa. En la frontera entre tu abismo y mi sangre habitan vendedores ambulantes de la realidad. Estoy condenado a sentir. Estoy condenado a ver, a oir, al tacto de la piel, al gusto de los pechos sudorosos que aprisiono tiernamente entre mis falanges y la lengua, buscando, tal vez, una miel perdida. Entre tus huesos flacos, y la carne que tirita de fiebre lunar. Y la risa que te mueve todo el cuerpo. Entre la mentalidad biológica o la inconsciencia sobrenatural hay un error de verbo. "En vez de encontrar hay que crear" me dijo un amigo. Y que hago yo con esta pared tan blanca...

marzopruiisdfge

2008-12-28T06:10:00.006-02:00

Las muñecas bailan... cuesta comenzar a terminar. Suenan los engranajes de una poesía escabrosa, olvidada. Vuelve a terminar, vuelve a pedir perdón, vuelve a volver, sediento de frases, de iras, de escapes, de maltrato. Ganas de bucearte, de mentirte, de despellejarte, de cocinarte, de cortarte, de matarte, sobretodo de morirte. Algún dios juró que te vengarías, yo no pienso que los dioses te sepan cobarde, no tienes que herirme, no tienes hambre y eso abre una grieta en la piel de la metrópolis. Estas enferma, eres tierra. En tí habitan los mejores sueños y sus realidades acesinas.

Tal vez juzgué la lluvia, sabiendo que caería. Pero tal vez esperé la noche oprobia demasiado tiempo antes de la luna.
Me enturbio, me miro y en vez de esclarecerme, me enturbio. Me enturbio en clarescencia, o me clarifico en enturbiés.
Quizás debería hacer lo correcto. pero en vez de eso hago lo correcto. Y no hay contradicciones, siempre y cuando no se mueva el mundo. Me gustaria escribir sobre mi hij/@ . pero sé que en el amor no hay escrituras. Todos escriben sobre lo que perdieron o lo que tendrán. yo por ahora soy.

Pensamientos infinitesimales adolescentes

2008-12-05T04:26:00.002-02:00

Magos sin chistera

Somos espectadores de nuestro tiempo, historiadores de nuestro presente, leyendo, interpretando las migas que caen del gran banquete, oliendo los manjares de una cocina que nos es ajena. Gastronómicamente hablando, es preciso preguntarnos si alguna vez podremos tirar del mantel, si tendremos el valor, a riesgo de saber que, sin dudas, romperemos las vasijas y los platos cuando estos caigan al suelo.

Indianápolis

Y nos perdemos, pero damos vueltas en circulo. A veces nos adelantamos. Y en las curvas no podemos vernos. Pero uno se cansa y el otro siguiendo su carrera lo encuentra otra vez, pero ya adelantando una vuelta.

Besarte

Los críticos de arte, solo deberían ser críticos en tanto y cuanto puedan añadir alguna belleza a la obra. Toda obra es incompleta. Y en la infinitud radique tal vez una cuota de su encanto. No la matéis, es inmortal.
No esta mal poder desmenuzar el arte, partirlo en partículas. Pero de que nos sirve el arco que no sostiene ningún puente.

LAS QUE NO CAYERON...

2008-11-06T12:04:00.000-02:00

Estoy acabado
ya no soy ese gallo rojo dilatando soles
Hay hombres que dejan a sus mujeres en mi casa,
sin temor, sin ningún temor
y ellas se sientan frente a mí
y hablan usando sus tetas como trampolín de las palabras
que viajan de sus labios para estamparse en la pared de enfrente
y yo,
yo solo puedo pensar en cazadores pisando leones muertos
Así, acabado, finito, dueño de una lengua vieja,
las miro y no encuentro como antes,
nada en sus ojos, nada
soy solo un viejo rey pagano mirando cruces en medio de dos senos

Padrastro alcohólico

2008-11-04T23:40:00.007-02:00

Fans incondicionales de pies descalzos ardidos, por el candente asfalto que los ayuda a vivir.
Eternos duendecillos limpiafaros, condicionados por su estatura.
Luchadores de tortugas tomar, comed de mi placebo dividido.
Soñadores de la irrelevancia, sigan a People of the Moon.

2008-08-30T14:06:00.001-03:00

He regresado,
como un profeta que vuelve de la montaña
garabateando entre sus dedos un exilio demasiado pronunciado.

Tiempo perdido

2008-08-12T03:08:00.001-03:00

Y el espacio entre tu corazón y tu alma,
ilumina el hambriento destino de la fe.
Tiempo perdido, querida
(no podemos correr sin sabiduría)
bajo la sombra de un hombre
los árboles están invadiendo las escaleras.

Desnudo y llorando surgió el hombre
de la caverna uterina.
Una habitación amueblada con preguntas.
Pierdes el tiempo.
Las lágrimas son arroyo entre tus pechos,
surcan la piel hasta lago de tu ombligo.

Se hacen trizas los relojes
bajo el martillo de los herreros.
En el yunque las agujas piden clemencia.
Tiempo perdido, querida amiga.
Mientras más se acerca la luz
mas grande se hace tu sombra.

POEME.URGENTA (revisitado)

2008-08-04T00:47:00.018-03:00

*Esto es una versión del escrito POEME.URGENTA, solo que agregándole lo que pensaba cuando lo escribía, y las cosas que pasaron durante el recorrido. Una especie de "making off"

Saliste a caminar porque el horóscopo decía que hoy vivirías aventuras nuevas. Así que agarraste tus ojos, tu cuaderno, tu lapicera, tus piernas y zarpaste de la plaza San Martín, rumbo al norte, a la una y media de la mañana. Vas a hacer una “road movie”. Un “road poem” Vas caminando y vas escribiendo. Levantás la vista al cielo y está nublado. ¿Como hace el cosmos para afectarte si está nublado? Como puede guiar tu vida una estrella si tiene que pasar por semejantes cumulus nimbus. A lo mejor el horóscopo es mentira, a lo mejor te han engañado. Pero que le vas a hacer, ya estás acá. A lo mejor las estrellas se culean a las nubes, hacen ¡zacate! y te mandan a guardar el destino. El influjo de los astros pasa a través de las nubes con una inyección sodómica,

A veces hablas con vos mismo, a veces lo hacés en primera persona y otras veces en tercera persona, pero nunca me pongo a pensarlo. Siempre algo te distrae. Por cierto, nunca habías visto tantos linyeras en la plaza, y tal vez sea porque nunca pasás por la plaza. Algunos duermen abajo del techo del cabildo, otros están sentados mirando la nada, o tal vez pescando en un estanque imaginario. Hay dos que están agachados rascando el piso. Alzan las colillas de los cigarros usados, o monedas o tal vez están dibujando una rayuela. Yo paso fumando un pucho, voy preparando la etiqueta para convidar. Pero ni se molestan en verme. No se porque, pero pasar desapercibido tan olímpicamente me molesta. (...) mientras, los linyeras pastan como palomas el suelo de la plaza.

Te encantaría quedarte y ponerte a charlar, como esa noche después de año nuevo, con el Nacho, cuando le pagaban los vinos a “Harry El Sucio”, el linyera, y el contaba historias de amores, y del tráfico de opio en China. Era como tener tu propia rockola de cuentos.

Pero no tengo tiempo, tengo que caminar, tengo que escribir. Soy un japonés con maquina de fotos, no puedo pararme a mirar. No tengo tiempo para tener todo el tiempo del mundo. Lo observaré después, en el álbum donde se juntan mis tragedias hechas de tinta y viejos árboles muertos que hoy son papel. Este cuaderno donde escribo estas diapositivas nocturnas. Y luego me lamentaré, me lamentaré de no sentirlo con todos los sentidos, de no sentirlo en carne propia. De no dejarme inyectar la aguja hipodérmica de este escalofrío mental. Por eso camino deprisa, y pienso. Pero cuando pienso no soy. O soy, pero camino muy rápido y antes de que me dé cuenta ya llegué a la avenida Colón. Y la avenida Colón me hace acordar al olor del café. ¿Como se llamaba ese bar donde te estafaron el otro día? Era algo de guerra. Era horrible, feo con ganas, pero con sillas mullidas. Guerra. Guerra. ¿La primera o la segunda? La segunda, obvio. En la primera eras muy chico todavía, lo único que te acordás te lo contó tu tataranieto, el Jonathan. Guerra. Guerra. No, Juan Luís, no. ¿Como se llamaba la banda de Juan Luís Guerra? La 440. Como el LA. Ahí vibra el LA, en esa frecuencia… …1320. Una vez sacaste la cuenta y el disco de Spinetta y Fito Páez te daba mil trescientos veinte. LA LA LA era igual a mil trescientos veinte. Pero no lo jugaste. Y tampoco te enteraste si salió sorteado.

No te gusta la quiniela, pero cada tanto pensás en ella. Y muy de vez en cuando le metés unas fichas y pensás que te puede salvar. Como hacías con... Hace cuanto que no la ves. Se habrá vuelto al pueblo, seguro. Saldrá con un taxista. Era quiniela ilegal, clandestina. Prohibidísima. Un punto de fuga en el azar del sexo. Nadie te vio. Ruleta que no ve, croupier que no siente. Y pensar que ahora solo jugás al prode del descenso.

Ahí está el bar, se llama “Bunker”. Pero el que vos decís no es ese. El que vos decís se llama “Bonjour”, y como estás estudiando francés te parece más chic tomarte un petit-déjeuner. Pero bonjour está au revoir. Bonjour café cerrado, huye al bunker por los poros.

Seguí caminando, no te detengas. Se te fue la inspiración. Pero no, esperá que ahí viene. Viene en forma de mujer pelada. Bueno, con el pelo cortado por la cero. De esas punkies que se meten a estudiar letras y terminan medio hippies posmodernas, esas que escuchan música electrónica porque conocieron un tipo que es dj de la vanguardia de barrio Güemes, comen brownies locos, y hacen la dieta del Sai Baba de San Marcos Sierras. Eso! Si! ¿Por qué no escribís eso? Porque hay algo mejor cuando la ves de cerca.
Tiene los ojos duros, fijos. Hermosamente brillosos. Tiene una carita hermosamente drogada. Y murmura. Parece rezar a un dios que camina a su lado. Le ruega que la saque de su panic attack. Pasa como una locomotora a tu lado.
Sevensevenseven susojos. Tartatatata.mudean en un
traqueteo de tren, de viento maquinal sobre los durmientes.
(trac-trac)
susojos, susojos, piedras chocándose bajo el río.

Mientras va pasando lees esos ojos claros que no te miran. Entendés el código morse de su pestañear:
Le dice:
“La moda depura sus filas al crecer. Vanguardia crea vanguardia hasta el infinito, hasta el cansancio, hasta el consumo, hasta el naufragio. Sujentanse a sus restos las nuevas pulgas náufragas.

No sé porque, pero pensás en los sensorialistas y su ingenuo intento de vanguardia, que es como querer resucitar un muerto. El zombie cósmico de Lázaro. Al menos lo intentan. Llegás a la esquina emblemática, la grandiosa Colón y General Paz, que no te inspira un carajo, y nunca te lo inspiro. Es más fea que un culo. Y encima doblas por General Paz, ya sabés que vas al Abasto. Hay más gente. No es lo mismo escribir con tanta gente alrededor. Te dá vergüencita. Seguí caminando y prendéte un pucho. ¿No se te ocurre más nada? Seasen un miasma soco imán. ¿Qué? Eso, Seasen un miasma soco imán. ¿Qué significa? No sé, me vino a la mente, así a bolapie. Bueno escribilo, que más da. Ya estamos llegando al río. Doblá la esquina y están los boliches. Ahí, mirá, mirá. En la baranda del puente. El tipo ese está como llorando, y la otra lo quiere hacer bailar, y ahí cruzando la calle esos tipos se quieren afanar el letrero, ¿Qué música es esa? Es un tema de La Mona. Algunos sufren, alguna disfrute, unos pocos lloran mordiendo el cartel. Su nombre artístico es Luuuuiiiisss”

No se puede escribir así. No tengo tanta rapidez. Pasan demasiadas cosas. ¿Y donde mierda me metí? ¡Ay papá! que caritas… y no cáritas de las frazadas. Un poco áspera esta zona. Eso… dale nomás. Si, eso que pensás ahora… eso. Eso es “prejuicio de clase” ¿sabés? La primera vez que escuchaste “prejuicio de clase” estaban hablando de Borges, y de que al viejo no le gustaba el fútbol porque tenía “prejuicios de clase”. Y ahora cada vez que alguien cita a Borges vos decís “prejuicio de clase”. El viejo era un cheto que decía que había sido anarquista de pendejo. Y vos salís a escribir caminando con un cuadernito. Y el viejo era ciego y desde un sillón te caga a palos. Comete un chicle. La lista de nervios le acomoda miedo, risa purgada y calesitas en un blister.

Tranquilo. Seguí caminando. Que no te gane el ruido. Concentrate en la película. ¿Que dice el guión?
Un morocho le grita “Maaamita” a una gringa que parte la tierra, y le tira un beso al aire que pega en el palo y se va al corner. Boquitas a granel, suecas esmirriadas curten onomatopeyas de besos.
Está bien, escribí. Que más hay…?
Esa chica ahí al costado del río ¿esta borracha o está muerta? No sé, creo que está borracha, las amigas no están mucho mejor que ella. Y la sirena yace boca arriba sobre el nivel del mar.

Sigamos, ya estamos cerca de Pamplona. No escribas nada hasta que lleguemos. Llegamos. ¿Que haces? Voy al baño. Cuidado con la escalera. Alguien saco todo lo que tenía en su interior y lo dejó como recuerdo. Mirá, si hasta el desayuno de esta mañana está ahí. ¿Eso es un pedazo de medialuna, no? Pisa el vómito. La escalera resbala un poco.
Son por lejos los peores baños en los que podes mear. Uno de los meaderos esta enclavado bajo lo que parece ser una escalera. Encorvado, haciendo malabares y cuando salta la cadena te moja hasta el upite. Y tus vecinos de mingitorio se están metiendo merca hasta las cejas. A vos te tienta pedir un pase, la pelota está envenenada. Viene muy jugada. Pero no viniste a eso. No vinimos. ¿Quiénes vinimos? Vos y yo, yo y yo. Vos y vos. No entiendo. ¿Quién carajo sos?
¿Terminaste de mear? Andá, sentate en tu lugar de siempre y pedile una birra a Fabián. Una para mi y otra para mi. ¿No será mucho? ¿Que te quedó de la travesía? Dale, terminá lo que empezaste. Piensa todoesto.
La sueca, paseo urgente y una colección de frases bonitas.

Ahora si querido, cerrá el cuadernito. Ya no queda nada que escribir. Estamos vos y yo. Prepará el estomago. Esta noche vamos a hablar largo y tendido

Blanco y Negro (dos)

2008-07-25T23:38:00.002-03:00

Soufflé de piernas parisinas en almíbar (en-vueltas)

2008-07-22T09:47:00.008-03:00

Ingredientes:

Piernas: 2
Aroma oriental: 1
Miradas: 6
Musica soul: 2 discos
Palabras: a gusto

Preparación:
Se bate. Se bate. se mira, se desea.
Las palabras deben remojarse en el aliño a base de alcohol, y dejar reposar hasta lograr el efecto deseado. Una vez hecho esto se procede a pelar la cordura y cortarla en finas rodajas de no más de 20 frases hechas.
De lejos se escucha "We're all sensitive people, with so much to give..."
Procure no abrir en los ojos en cualquier momento mientras come, puede recordar el plato de ayer
Se sirve escuchando rumba lenta.

Amanecer

2008-07-12T02:53:00.004-03:00

Desfile hormonal
de indescriptible carácter,
va dejando rastros en tu entrepierna.

Incesante torrente visceral
muta tu ser
en un alúd de energía
potente y lasciva.

Tinta depositada en tu intimidad
no hace más que mostrarte
tu latente humanidad.

No eres madre,
pero eres hija.
No eres virgen,
pero eres mujer.

Lapsus de intenso dolor,
mientras tu mente no deja de rodar.

Poesía candente
de absorvente existir.

Un gel, un ala...
eres diosa,
serás placer.

Tríptico

2008-06-03T23:55:00.003-03:00

Pasado

Las cadenas se han salido de lugar.
En la cerradura del poste de luz se cuela un incendio porno,
Y por la cerca que pintan esos rayos catódicos, sobrevuelan albatros.

Naufraga en la banderola, algo mas que un taparrabo viejo,
y la soberana ausencia de los ojos sobre el yo,
es la peor espera que ha sucedido

Asado

En el suelo las prendas, que han sabido de fiestas
en el gozo un murmullo que me adormece.
Disfraz de carnaval para el rey de diamantes,
persiguiendo ases de tréboles marchitos.
Este caníbal mastica flores,
navega en los ríos de un mapa escolar.

Sado

Los copiosos escribas analfabetos
zumban al oído el cannon de Pachelbel.
Un circulo hermético de obstetras con pinturitas nuevas
memnónidas volando en cicatrices
vomitan novedades de sala de espera.
una banda de músicos de tableros de ajedrez

Huye alguna vez de tu casa (al menos una vez!)
Los cuentos felínicos.
Cuales son los miedos si (el sin control te hace vencerlos)

Mami, Papi: ¿Puedo salir afuera a hacer la revolución?
Sueñas la guillotina acariciando levemente
el instante , ruido imperceptible,
que atraviesa la primera capa de piel del cuello,
muere la reina! bye bye Edipo
Te odio tanto que te pediré disculpas.
te haré un retracto con mis discípulos.
A esa garganta fuelle, de tanto bruñir el picaporte, ha tenido un orgasmo.
Es un cometa, un espermatozoide
cometozoide
Cometa Halley en un cross directo hacia el rostro

Cuando las bocas ardan
y los rostros sucios de miedo enarquen nuestros gritos
no miraremos al costado
sabremos
quien
esta
en
la
misma
trinchera.

Eros y Ludus

2008-06-01T03:52:00.006-03:00

"SI DE LA MEMORIA
NO ME ACORDARA
Y, LO QUE RECUERDO,
NO ME ASUSTARA...

SI TÚ QUISIERAS
COMO YO QUIERO...
SI FUERA BONITO
TODO LO QUE ESCRIBO..."

Enrique Ortiz

Escapaba. Creo que tenía pegado a la suela del zapato una guirnalda de fiesta. Me senté en un banco de plaza dejando evaporar el sudor etílico, estirando los brazos en el respaldar. Mi camisa se adhería a la piel queriendo confundirse con mis células. Sentía en la boca pastosa el regusto del beso de vidrio, de cabellera rizada sobre los hombros, de los ojos inyectados en sangre de lobo. Canturree algo, una canción triste. Vi esa cara repetida, ese gesto de ojos que se cierran al besar. Otra vez esa cara. Me separé del mundo en un suspiro, en un aliento.

Quise mentirme por centésima vez, y como toda respuesta mi cuerpo dio un temblor. ¿Por qué no volvía a casa? ¿Qué hacía allí? ¿Por qué había dicho eso que ahora me sonaba tan estúpido? Y que excusas tan ingenuas para escapar…

Recé al sol a ver si me daba revancha. Implore a la madre de todos los árboles que esto se acabara, que me dejara en paz ese murmullo. Lo siento, no quise hacerlo.

Nadie me avisó que el placer esconde un vuelto de insomnio. Que en las acrobacias reales no hay red. El árbol cae en el bosque, sin que nadie lo oiga. Si todos caen al mismo tiempo tampoco escucharás su ruido. Que existe la soledad en la multitud y que se te amarra al pescuezo, hermosa y salvaje, como dogal de verdugo.

Si está

2008-05-23T05:59:00.003-03:00

Damajuana de malbec.
en la mesada una jarra destapada con mas vino
y la canilla goteando,
ceniceros apilados,
y beautiful beautiful beautiful... beatiful boy... charly

Una imitación de perfume, unos mensajes en clave
pirámide de agua con monedas,
marmitas con comida de doscientos días
y otra vez... beautiful beatiful...

silbatos negros, cuentas impagas
limón diseccionado, partículas de pan.
Mantel de colores.

Desengaños que llaman, teléfonos suenan,
Desengaños que cuelgan, silencios que suenan.
beautiful, beautiful boy…

Vaso que muere en cámara lenta,
escoba que barre, puteadas sinceras

el hocico del perro asoma por el portón,
sol de la tarde encerrado en la cerradura
beautiful boy, beautiful boy…

Hablar demasiado.

2008-03-30T05:11:00.004-03:00

Cansado ya de ver el imaginario popular vertido en dos frentes, el gobierno o el campo, el campo o el gobierno, me hago cargo de lo que me toca, todos imbéciles, Estúpidos. Los campos han sido regidos por gobiernos y los gobiernos han sido influenciados por el campo. Entiendo la democracia como una falsedad pragmática, la democracia teórica es la que existe, la democracia práctica es tan utópica como el paraíso. El poder gobierna tanto al gobierno democrático como al campo como a cualquier clase de subordinación. No somos libres, ni en cuba ni en europa ni en ningún lugar. La libertad no existe más que como modo, la libertad no es un objeto que poseen algunos, la libertad no es ni una cualidad de el ser individual, la libertad es falsa, el pensamiento es mentiroso, nadie abarca todo el conocimiento, nadie tiene la verdad. Nadie muere por morir en este mundo, nadie tiene el poder de proclamarse libre y serlo realmente, nadie elije la verdad o la mentira. Nadie gana sin haber perdido la pérdida. Nadie pierde sin haber ganado la pérdida. Nadie es inocente, nadie es todo.

El hombre vive su vida, busca formas para vivir la vida de otros y finalmente no hace ninguna de las dos cosas. El gobierno busca vivir de una mentira, el campo miente para vivir la mentira del gobierno, entonces el gobierno intenta vivir de la mentira del campo y ninguno acaba por vivir su vida. Es que son lo mismo. Nadie vive la vida de si mismo cuando mata la suya.

Iba en busca de los bólidos, para enfrente tener la paciencia de los fotógrafos y detrás la soltura de una mano que abrigara la familia inconsciente de la ausencia. Porque la ausencia es una familia, queda claro, e inconsciente por cierto. El silencio que podía llegar a oír no era ruido, el silencio que podía llegar a ver era ausencia, escasez de palabras quizás. Tantas explicaciones que pueden haber surcado unos seis segundos de tiempo a pié, quizás si hubiera estado en un colectivo como la vez anterior no habría oído nada. Los colectivos tienen esa particularidad, las palabras también. Estamos ausentes. Y me pregunto cuál será el final.

Al principio no creí que fuera el aguardiente. La bebida puede hacerte mal ocho años después de haberla bebido. Después supe que no era el aguardiente ni la mariguana, ni el whisky ni el tabaco. Lo supe la semana pasada, es la música la que te miente. La música te mima y te corrompe, te desangra y te abandona, te susurra y te ama. La música es una pregunta cuando quieres ver el cuerpo, la pregunta es un cuerpo cuando sientes la música.

Llegué abstraído, condenado por el cansancio, absuelto por la ausencia. Pasé por ahí porque no llegué a morirme antes y después fue demasiado tarde, demasiada gente viviendo mi vida y ya no era lindo morirse, no era estético ni tierno. Yo era mi piso, aguantaba mis pisadas, moría en cada paso y me mataba en cada vereda.

No lo supe, se que no lo sabré. Pero aquel momento fue un desastre sin explicación. Toqué mi mano y toqué una mano, tragué años de penas en la mentira, agonicé dos cuadras y te oí decir que dentro de este horror no hay literatura. Las gotas no dolían en la cama. No duelen. Llueven. Llovían…

Lo vi, hasta lo miré, tuve el tiempo en mis narices, lo escondí, lo maté y lo resucité, me hirió cuando me miró, me miró estando yo herido, lo herí y me nombró, estoy seguro. Me señaló cuando pasé, me viste, me fui viéndome. Me vi cambiándote…

Aprendiz de circo (canción)

2008-02-18T03:36:00.002-02:00

En este circo otoñal, una dama en la escena
reparte pétalos de sal y lágrimas de enredadera.
Equilibrista del control, malabarista del deseo
Domador del viento ¿donde vas en el desierto?

Aprende trucos nuevos en la escuela de las sombras.
La muerte de su cuerpo,
el eterno infinito.
La fantasía de llegar.
Domador del viento ¿donde vas?

Este circo es una colmena sucia de viejas estrellas,
y del fantástico pasar de los hombres en vela.
Trapecistas del amor y bailarinas sin consuelo.
Domador del viento ¿puedes ver éste desierto?
(nubes de arena ya tapan el sol)

Aprende trucos nuevos en la escuela de las sombras
del fuego y de sus vicios,
del eterno infinito.
La fantasía de volar.
Domador del viento ¿donde vas?

Todo este circo es una mentira...
J'ai un deja-vu?
Est-ce que vous êtes perdu?

Todo este circo es una mentira...
J'ai un deja-vu?
Est-ce que vous êtes perdu?

Horas de despedida
(se va el circo de la ciudad)
con dos besos en la frente
la sonrisa volverá.

Preparan...

2007-12-08T05:34:00.000-03:00

Ladrón de la misa, delincuente de tus gritos. Perseguido por le opio, mi eterno rastro deja vasos en la siesta. Vagabundo sin mendigar, salados restos duermen a causa de la serotonina. Si vieses a los cardos como duermen, si vieses a las olas hacer las. Imprevistos, dudas y deudas, fotos ardiendo mas allá de un archivo, y llegando al sin embargo. Huída en busca de la música, fósforos de madera quemando el resto de la noche. Y sin embargo nada es como la quiniela, en ti los números son fugitivos de mi asedio. Acertando en los lugares, los equívocos son parte de mi juego. Pero las trompadas no buscan un freno, ni las penas su extravío. Perderse en la sombra es como amarte, sin caer en lo desconocido. Y sin embargo te propongo, derrotar el imperialismo, con más dudas de las de antes, y con más enemigos que los de ellos.

Y si pienso en Hesse no es que me droguen los recuerdos, es más bien un resabio de tus ancestros. Una de las tantas cosas que me quedan, si no hay que citar el cigarrillo, que vaga despavorido sobre la almohada de la luna. Políticas erróneas del amor, un amor que no triunfa en las elecciones pero que divaga consumido en las bahías de las cejas, tus cejas. Hacen ya la noche las guitarras, quizás una fresca planta se seque para dejarnos un almidón de peripecias que separadas serán un cero, pero que juntas serán un verso.

Ya no buscar, me dije, ya no buscar lo antedicho, ya no buscar lo posible, mejor buscar lo seguro me han dicho. Y sin embargo, una lágrima joven vale más que una pausa adolescente. Pero si todo lo que he mirado ha sido un desprolijo andar de jodidas verdades, prefiero pausa real antes que jóvenes ficciones. Te digo.

Es que otoño

2007-09-15T05:31:00.000-03:00

Mientras el crimen organizado avanza royendo los ladrillos de la incertidumbre, un grupo de sentimientos dialogan con la paz. Descubren nuevas formas de serle infiel el desvarío, al sueño de la cordura, al joven que nunca nace. ¿A donde iremos? A donde nadie se cansa nunca de no frenar, de no acordarse de esa mala fortuna que nos vio llorar. O acordarse y no frenar. La noche se alza en voces que la policía no oye. Y un recuerdo recurrente mea los árboles que narran las historias más absurdas, como las de que esto no puede ocurrir, las ínfimas gargantas anudadas ante la presa de la caza precaria como es la muerte. Y pensar que podrías haber sido eso que anda en el odio y no en la penuria de la nada, el olvido. Siento un mar de jaulas, las dudas se afinaron, solo dar vueltas a la manzana de la miseria, la atadura de esperar, las ganas de no dar mas giros en el pañuelo ni hacerlo girar. Sé que tu no piensas que todo es lo mismo y por eso intento no pensar que todo es lo mismo, y girando y dando vueltas me encuentro con la rosca que nos roza, el whisky sin dedicación y las palabras que nada dirán. ¿Es que ya nos perdimos? , ¿Es que es tan fácil?, ¿Es que es mejor no preguntar si nos enfermamos de mermelada o de sangre?.... el diálogo, esa infortuna forma de expresar lo que no es dialogado. Ese cambio hacia lo cambiante, esas mierdas que nada cambian, ese sistema que nada lo dice pero dialoga con nuestras penas. Mierdas, miradas de mierda que nada me dicen.

El prolegómeno a una verdad en palabras, la sinceridad de Rojas, y cuando hablo de sinceridad es para que los demás lo lean, y si quieren lo vean. Te estoy cuando no me soy. Me siento cuando no estoy siendo eso que me fui. Pero no me intimides “los pájaros que anidan en tus manos”, y “Su pluma no reconoció jamás la fatiga de sus manos”. Terrible coincidencia.

" Las cosas que me dices cuando callas,
los pájaros que anidan en tus manos,
el hueco de tu cuerpo entre las sábanas,
el tiempo que pasamos insultándonos,
el miedo a la vejez, los almanaques,
los taxis que corrían despavoridos,
la dignidad perdida en cualquier parte,
el violinista loco, los abrigos,
las lunas que he besado yo en tus ojos,
el denso olor a semen desbordado,
la historia que se mofa de nosotros,
las bragas que olvidaste en el armario,
el espacio que ocupas en mi alma,
la muñeca salvada del incendio,
la locura acechando agazapada,
la batalla diaria entre dos cuerpos,
mi habitación con su cartel de toros,
el llanto en las esquinas del olvido,
la ceniza que queda, los despojos,
el hijo que jamás hemos tenido,
el tiempo del dolor, los agujeros,
el gato que maullaba en el tejado,
el pasado ladrando como un perro,
el exilio, la dicha, los retratos,
la lluvia, el desamparo, los discursos,
los papeles que nunca nos unieron,
la redención que busco entre tus muslos,
tu nombre en la cubierta del cuaderno,
tu modo de abrigarme el corazón,
la celda que ocupaste en una cárcel,
mi barca a la deriva , mi canción,
el bramido del viento entre los árboles,
el silencio que esgrimes como un muro,
tantas cosas hermosas que se han muerto,
el tiránico imperio del absurdo,
los oscuros desvanes del deseo,
el padre que murió cuando eras niña,
el beso que se pudre en nuestros labios,
la cal de las paredes, la desidia,
la playa que habitaban los gusanos,
el naufragio de tantas certidumbres,
el derrumbe de dioses y de mitos,
la oscuridad en torno como un túnel,
la cama navegando en el vacío,
el desmoronamiento de la casa,
el sexo rescatándonos del tedio,
el grito quebrado, la madrugada,
el amor como un rito en torno al fuego,
el insomnio, la ausencia, las colillas,
el arduo aprendizaje del respeto,
las heridas que ya ni Dios nos quita,
la mierda que arrastramos sin remedio,
todo lo que nos dieron y quitaron,
los años transcurridos tan deprisa,
el pan que compartimos, las caricias,
el peso que llevamos en las manos.”

Ya desfavorable el destino, migajas de placer. Inviernos de las sirenas. Tiempo que nunca cede un gramo de día. Llanos son los lugares en donde el comunismo cabalga sobre las lágrimas de haberte sido eso que nunca caminó nuestro mareo despavorido sin haberme hecho.

2007-08-03T23:53:00.001-03:00

Creo que sentí algunas palabras hoy, el silencioso genocidio de los pueblos originarios, triste, jazz, sombra, sublime y aumento. En mi cansancio nocturno el silencio fue una sombra que me persiguió hasta sentarme. Es que te vi un poco triste sin el jazz rozando esa espera del transbordador, como todo el pueblo menos vos. Esos segundos, esos segundos rojos y planos, verticales de paciencia, dulzura inconfundible de lo sublime, exquisitez originaria de los mates. Que rico caramelo debes haber estado disfrutando…Genocidio del recuerdo al verla esperar, ya no sé si te vi o la ficción me miraba de reojo.

Mentían ya las brújulas del patio. Presagios, dureza, escalofriante desahogo con mocos y pañuelos. Trivial encuentro de dos letras, dos trelas de, las dostrede, dedostrales. Manías revolviendo en el tacho el sobre de papel madera abollado. Cartas, cicutas y babas, todo lo prescripto. Fuera la fuerza débil del engaño, parsimonia cabalgando sobre Troya que se derrumba ante su funda de oropel hermoso y sensato del armario. Cientos de místicos sentimientos aguardando al héroe que ha de regresar del baño cuando las fieras hayan bebido hasta las lágrimas pasadas por tierra. Miles de armas derrotadas por el espanto espontáneo del portazo, barcos gimiendo al encallar sobre arenas ensangrentadas llegando a la mesa. Y así dijo que sería, no el dios, no el hombre, no la guerra ni el amor, así dijo que sería su voz, temblorosamente herida por sus propias manos en la habitación, sus penas finamente golpeadas por el aletargado almohadón. No el odio, ni la venganza de la ventana, ni el misterio ni la cruel magia del cielo nubloso escapando de los corceles del viento frío. Así dijo que callaría su voz en ruinas ante el desencuentro de las sábanas. Así dijo una palabra que valdría como su voz, así su voz quedó perdida entre los muros laberínticos de las imágenes que eran su Troya, una palabra ideal que se derrumba ante la música del recuerdo.

Pero no era que nada puede encontrarse?... pero no era que era un desconcierto de libertades?.... pero no habíamos salido del encierro para hundirnos en el encantador sueño de los locos sin horas?...

Despistados sobre los nervios que brotan de la vereda, amansados por las nubes que se alejan hacia la borrachera de la noche tenue, concurrida, comprada y esclava. Viajes que deterioran cada día más el recuerdo de las decisiones importantes. Náufragos y huérfanos con elementales coincidencias animales. Misiones de ojos trazando el juicio hacia el infinito, que de pronto vuelve a complacer nuestras realidades de jóvenes rebeldes y callados. El fuego catártico gimiendo sobre los umbrales verdes carcomidos por la moda de los pueblos injerentes. Vacíos ya los cosmo-quilombos, solo parece restar como excusa la borra de ese café frío recalentado para abolir la idea del ser instantáneo. Sentimientos... perdurabilidad, permeabilidad, en granos y batido... Una lágrima por favor!!!... Sírvase de ese pocillo, un pozo pequeño y sin pretensiones ni delirios, que has de saber que nadie cuida el destino, ni menos aún los que lo aspiran.

20 noches de salvaguarda, marionetas que descubren sus hilos añejados y débiles. Te contaría mi página, no sabes cuanto ignoro tus letras, pondría en una pecera a Bessie, pero no podría mirar esa ave sin que llore. Dudaría, sentado en la superficie, dudaría de que escribes, me sumergiría en la pecera y escribiría que dudas. Pero nada más que esa triste mañana del ocaso, en la que te volvías alegre y con ello yo empezaba mi día. Hasta me parece estar tocando esta canción de nuevo…como si Miles, Parker o Coltrane lo supieran, supieran de antemano que ocurrirá cuando salga de la pecera. Me quedo, porque aquí tampoco habrá historia, solo alguien que me cuenta sueños.

De rodillas

2007-07-30T23:16:00.000-03:00

Por consiguiente, declaro ante el tribunal marcial, mi rendición indeclinable.
En un tiempo no muy remoto, comenzaba la guerra entre mis sentidos comunes (y no tanto) y lo absolutamente inevitable de este mundo. Por si Ud., su señoría, no lograse comprender mis fundamentos, me refiero puntualmente al paso del tiempo y al deterioro de las ideas.
El reloj no siempre acompaña nuestro tiempo, decía un iniciado guerrero.
La situación era insostenible:

Belleza,

calor,
pasión,
ilusión,
fuego,
paranoia,
paz,
éxtasis,
placer,
miedo,
deleite,
desolación,
congoja,
seducción,
plenitud,
vacío,
complemento,
suplemento,
devoción,
sabor,
fricción,
explosión,
desgaste
y añoro

eran sus armas. Mientras yo solamente pretendía imponer mi voluntad.
Esta batalla desatada, no tiene a mi persona como vencedor. Es inútil luchar, contra lo imposible.
He caído en las garras de la bestia sin nombre, atrapado en sus fauces candentes. Su ferocidad abraza y comprime fuertemente toda mi humanidad.
Imposibilitado de continuar con mi combate, depongo mis armas y quedo a la espera de su acto más salvaje.

¡Piedad!.

jARABE de Palo

2007-06-10T06:48:00.000-03:00

En realidad tú nunca has sufrido, ni

conocido
La angustia del insomnio.
Soy yo quien nunca puede dormir,
Y mientras vivo, no puedo detener
Las lágrimas que brotan de mis ojos.

Me desprecias cuando te hablo,
Sin embargo los amantes que citan mi
verso triunfan.
Me he convertido en la mecha de una vela destinada
A iluminar una habitación para otros hombres
Mientras me consumo en el aire enrarecido.

ABBAS IBN AL-AHNAF

Que Dios nos ayude, hemos vendido
nuestras almas, todo lo mejor
que teníamos.
Por una empresa en manos del Síndico.
No tenemos dividendos, ni derechos, por el
precio que pagamos.
Aunque nuestras voluntades debieran elegir
entre este negocio corrupto
Y un paraíso futuro, puedes estar seguro de
que preferirían

El mundo que tenemos ahora.

ABU AL-ALA AL-MA'ARRI

Nos ahogamos en olas de lluvia
(Alguien debió de rezar por ella).
El sol con ojos legañosos
Intenta romper la blanda nube
Como un eunuco esforzándose
Por penetrar una virgen.

ABDULLAH IBN AL MU'TAZZ

Alusión desesperada

2007-03-23T04:24:00.000-03:00

Mezclando melancolía y calor, frío y pasión comenzaba el festín.
Exquisitos manjares eran ofrecidos para la ceremonia, elíxires eternos nos convidaban su poder y así viajábamos en el tiempo, rumbo al pasado pero con gusto de estar presentes.
Dicen por ahí, “panza llena, corazón contento”. El apetito hacía alarde de su poder, pero no conseguía siquiera asustarnos. Un hambre voraz de tanto en tanto aparecía, pero un caballero se controla. Un caballero sabe cuándo es momento para comer, sabiendo que eso nunca llegará. El caballero pretende estar de su lado, pero en realidad no acompaña a sus sentimientos. El caballero no piensa en otra cosa. El caballero estaba ahí, acompañado de admirables bellezas que invitaban al paraíso.
- ¡Que comience el festín!
- ¡Que comience el festín!
Todo se veía extraño y familiar a la vez. El tiempo seguía retrocediendo y logrando traer minutos familiares.
En la forma que te miraba, creo que era evidente. Tenía la panza vacía. Muy de prisa pensaba en comer, te estaba comunicando todo lo que pasaba. No había más que ganas de comer, te diría. No importaba nada más, solo comer, te aconsejaban por ahí.
- La cena está servida
Esperaba ver todo ese alimento ya que estaba completamente seguro de lo bien que me haría.
Hoy pienso, y me digo a mí mismo lo bien que me haría. Tenía razón, mucha razón.
Luchando contra un molino no lográs que a la piel se la lleve el viento, te diría un buen consejero. Si te ponés a pensar un rato, te das cuenta que es verdad. La cena estaba servida, pero como un caballero... ¿te quedaste con hambre?.
La luna deja ver sus fosas, su color y su brillo. Todo estaba ahí, al alcance de un paladar cualquiera. El miedo a perderte en el camino te aterraba. Así no ibas a poder entrar y claro que lo entendías. Muy lejos no podés llegar si no viajás. Ocio solo logra ocio.
No hay nada que puedas hacer. Te persigue la loca idea de empezar a comer en ese momento. Esperás olvidarte de todo, dejando atrás todo rastro de decencia y buenos modales. Siempre recordarás el momento en que, arruinarías el festín.
- Dentro de un rato traigo más comida.
Y así fue, nomás. Los dientes comenzaban a castañear mientras la bandeja bajaba. Cada vez más hambriento y feroz, vas a perder el control.
Como un eunuco mirando la belleza inalcanzable, así te tenés que quedar. Por el resto de tu vida, claro. No habrá momento que se te ocurra quizás tomar una porción. Por más pequeña que sea, el coraje no te va a guiar.
En esos momentos, el estado ya es enfermizo. Se mezcla la psicodelia del aire con los ricos aromas de la mesa.
En algún momento elegiste ese camino y no pretendas volver, NO TE SALE.
La cena estaba ahí, y como me daba cuenta que no podía, me quedé mirando la nueva sensación. Me quedé mirando la aparición de tan extrañada emoción. Me quedé mirándola.
Me quedo con muchísimo hambre, así puedo comer más. Me pierdo en mis pensamientos, sabiendo que hasta ahí llegaré.
La cena estaba servida y no podía comer, solo te llevarías una gran sorpresa. Mucha comida y nadie que la coma, ni siquiera vos mismo.
Así y solo así, te quedás en tu lugar. Mirando y oyendo todo.
¿A gusto?, seguramente que no. Pero por lo menos podes mirar, ver y escuchar. No hay nada que no se pueda hacer, todo se vende en algún lado.
Escucho, siento y veo lo lejos que estoy del infierno. Falta un buen trecho aún, para querer llegar al paraíso.
Segúramente te pierdas y no llegues, pero al menos ya sabés lo que es el infierno. Podés volver a acosumbrarte a la ausencia del paraíso.
Mejor dejo la cena servida y me voy.
- Eso se ve riquísimo

Irreflexiones cuánticas de un zorro

2007-03-06T01:20:00.001-03:00

Dictadura del gusto.
Regusto de canalla.
y torrejas con el guiso de tu pensamiento.

Arte negro y culinario.
Mierda en el bidé.
Culo y urinario.
Estectica de la deserción del poeta contra-natura.

Scat(o)Logico del camposanto urbano:
Cada edificio una lápida, cada coche una pecera, cada cartel una viñeta histérica de braille sin relieve, sonrisa a puñalada, cada mirada una intifada.
Hunos()Hotros.
un insulto insulso una bendición
cada-palabra-un-color-en-un-cuadrado-en-un-cubo-que-gira-que-da-vuelta

Cuerdas grises sobre el malabarista flojo,
acrobacia en el bazar de la humedad,
en la escuela del calor.

Sopa de beats, escafrandra para las ovejas.
Rio entre paredes, hilitos de baba para las ovejas.
Pluma escandinava, arroró salvaje para las ovejas.
Flauta con chuker, pañuelos con sopa para las ovejas

Sobre la crin de la bocacalle esperanto dormía y escribía:
"Menta decirlo hermano mio, la lutko estas perdita"

Culto da Caña (homenaje).

2007-01-29T22:29:00.000-03:00

Casi como un sueño, te recorro día a día. Noche a noche te recuerdo pensando en qué más me darás.

Confortablemente adormecido te miro y no logro comprender tu grandeza. Cuerpos tortuosos la acompañan eternamente. Están esperando que los lleves más allá, aunque pensándolo bien, nunca se van a ir. Ella los va guiando, los pone frente a su propia fuente, su elixir más preciado (lo que hay debajo), su vida misma.

Partís a mi mundo en dos, sin penas ni rencores olvidados. Simplemente tú fluyes, y tus ánimos confluyen dejándome parado en la mitad de lo que yo mas quiero.
¿Dónde estabas en los años que yo más te necesite (esos años de soledad ideal)?. Yo necesité tu claridad y tu guía. Pude haberme perdido si la suerte no me acompañaba.

Tu presencia me ayuda a estar más equilibrado y presente. Me das todo lo que, por el momento, estoy buscando. Transito tu cintura y tu costado más amable, disfrutando de cada momento que me das. Trato de no perderme nada, registrando paso a paso tu presencia en mi voz.
¡Cómo me gustan esos momentos!. Vuelve a atraparme, vuelve a raptar mi mente y llenarla de recuerdos. Vuelve, sólo vuelve a condenarme a una vida de perpetuidades.

Quiero verte abundante, completa y llena de regalos para mí. Quiero poder saborearte más de lo debido, pudiendo quedarme con algo para mí, que dure para siempre.
Quiero escribir, quiero contar y cantar. Quiero tocar y mostrar. Quiero que vuelvas a mí.

Esta noche te voy a ir a buscar, aunque sea solo para verte de lejos.
Sabes que debo verte para alimentarme, para no morir en el intento de vivir.
Siempre vas a estar en mi mente, como esa gran proveedora de sensaciones.

Necesito más ideales...
Necesito tenerte...
Necesito verte...
Necesito arte...
¡Pero hoy!

La invención del misterio

2007-01-08T00:46:00.000-03:00

(Click en las imagenes para agrandarlas)

Hilos

2006-12-25T08:42:00.000-03:00

..."Al saber que nada suena tan bien, creemos que un sordo es desprolijo"...

Comienza el epíteto de la soledad. El desvarío inútil de la cabeza sin desinencias, el miocardio de la condena.

Nunca me pregunto cuanto queda de sal si de saborear estamos hablando... siempre pregunto a los mitómanos sobre la presa viva, pero no del comensal asesino. Debe ser que no me importa quién es, ni donde vive, ni qué hace. Quizás ya sé que no sabe mi nombre psicoanalítico y que no come dinero para llenar hipótesis. Sabe él que no es solo él, que todos los que no son terminan siendo. Él, que es espía y es expiatorio al mismo tiempo, que busca un responsable de su alegría y un culpable de su destino. Él, que no encuentra nada más que la razón de ser de otros seres sin ser él.

Empieza una crónica breve de puras coincidencias mundanas y relativamente inútiles... allí van... buscando un final desprolijo para los sordos, un alcohol para las palabras y un corazón sin culpas. Allí vienen... aquí están... sin dormir y trocando misterios por desahogos.

Histericismo, historicismo, caramelos de baba y cebolla, ruinas de la paternidad y brújulas marinas de su madre tierra. Dibujos animados y amor de novela resumida. Sin pasión, sin piedad, sin humildad, sin suelos ni sueños... Creo que sobran palabras aquí.

Parentesco, pesada música de contacto esporádico, probabilidades mágicas de camas distantes. Dolores no llores dolores dale, besos libres en tiempos de desconcierto. Concierto y basta... no sobran pero no piden más que lo que es.

Pausa, la primera pausa, la verdadera, la que viene de a poco y se une al sitio del recuerdo, que vive sin que los otros vayan al cineclub, que vuelve y se desmorona con la fuerza del coral, que vivirá preguntando lo que hermosamente sabe, que enseñará lo que hermosamente vive, que sabrá desde luego que esto no es juego y no querrá jugar, que nacerá mil y una noches de la ficción y que golpeará el real para que yo abra y me encuentre con eso que no veo, con eso que muero. Podrá ver que no, podrá olvidarse, podrá conocer, se. Que no importa, que no fuego y que nadie nunca siempre agua. Por última vez por hoy, por ayer, mañana lejana. No llores, pero esta vez en serio, no llores, perdona al primo de la guerra absurda y al hermano culposo de la paz ingenua. No acabes, no acabes, no acabes siendo tan bella, no mueras siendo golpe del sol, no pares de prohibir el sin sentido, no suspendas las lagrimas en tus ojos que no lloran mentiras. NO, No niegues que alguna vez tu también te desplomaste ante la incertidumbre. El error de la primera palabra, una letra desechada por paranoia y herida de tinta violeta. Homenaje al nunca jamás, personaje del Mago de Oz, principito de un mar de dudas y abalorio de la sensación.

Pésame, pásame, péname, mírame, te muevo y el ajedrez muere. Extráñame, solo un poco, como dos extraños, que seguiré dibujando los garabatos en la calle y los castillos en tu pecho, entiéndeme, seré breve... “autumn leaves”.... no llores llorona.... pelusita de ola, hojita de mar, dadito hermoso... quizás...

“is there anybody out here?”…

Mirad y mitad

2006-12-20T02:13:00.000-03:00

Esa mujer,
que rebosa de ausencia el borde con su boca,
muerde con sus ojos la certeza artera del fracaso nocturno,
y como una isla irredenta
dibujada por mil batallas sangrientas,
marca con ritmo de marioneta
la suerte de sus compañeros de viaje.

Esa mujer
de frontera invisible,
tañe a la madrugada sus cicatrices,
reposa desnuda entre las sabanas
y el pájaro afónico de párpados cerrados le acicala sus ronquidos.

Y una caricia sube hasta el bolsillo de su piel,
el escalofrío es ya una lagrima.
Le asustan los finales
palos de escobas en la sombra,
ruido de las piedras al chocarse bajo el agua.

Ese final, esa mujer, ha provocado el vomito
la muerte del cuerpo soberano.
Se ha quedado de-vuelto las palabras guardadas,
las palabras prohibidas,
las -por fin- equivocadas

Esa mujer ha procurado convencerme de que ya no soy un niño
con una moribunda bofetada de agua,
un domingo de mañana.

(boca seca,
vestal desértica,
humo sin fuego burbujeante,
nepente de las razas,
ceniza espartana sobre las sopas kitsch)

Esa mujer, se ha convertido en palabra.
Ya no le mortifica la redención,
desafinando los cantares de experiencia

Mujeresa, pequeña maldición indómita,
despierta, me mira
y me ve más viejo.

POEME.URGENTA

2006-12-01T01:29:00.000-03:00

El influjo de los astros pasa a través de las nubes con una inyección sodómica,
mientras, los linyeras pastan como palomas el suelo de la plaza.
Bonjour café cerrado, huye al bunker por los poros.
Un cerebro de dama intenta escapar de su envase.
Sevensevenseven susojos. Tartatatata.mudean en un
traqueteo de tren, de viento maquinal sobre los durmientes.
(trac-trac)
susojos, susojos, piedras chocándose bajo el río.
Le dice:
“La moda depura sus filas al crecer. Vanguardia crea vanguardia hasta el infinito, hasta el cansancio, hasta el consumo, hasta el naufragio. Sujentanse a sus restos las nuevas pulgas náufragas. Seasen un miasma soco imán. Algunos sufren, alguna disfrute, unos pocos lloran mordiendo el cartel. Su nombre artístico es Luuuuiiiisss”

La lista de nervios le acomoda miedo, risa purgada y calesitas en un blister.
Y la sirena yace boca arriba sobre el nivel del mar.
Boquitas a granel, suecas esmirriadas curten onomatopeyas de besos.
Pisa el vómito. La escalera resbala un poco.
Piensa todoesto.
La sueca, paseo urgente y una colección de frases bonitas.

Plagio

2006-10-31T00:42:00.000-03:00

Martín masticaba un chicle. Martín fumaba un cigarrillo. Martín llevaba el diario en su brazo. Martín tenía su mano en el bolsillo. Martín caminaba por la vereda de Ituzaingó hacia abajo. Martín caminaba por la vereda de Ituzaingó hacia arriba. Martín se cruzó con Martín. Martín se cruzó con Martín.
Martín miró a Martín. Martín miró a Martín. Martín era igual a Martín. Martín era igual a Martín. Martín se preguntó quién copiaba a quién. Martín se preguntó quién copiaba a quién.
Ninguno supo cual era el plagio. Ninguno supo cual era el plagio.

Un anónimo próximo a desaparecer

2006-10-28T18:03:00.000-03:00

A pesar de los momentos vividos
y los recuerdos concedidos,
este espacio no me cierra...
el traje ya no entra.
Te busco desde este nido
pero no logro verte.
No consigo verme (ahí).
¿Dirás que te extraño?.
¡Creerás que te extraño!...
sin embargo yo,
yo ya no me engaño.
No te veo, ni te vi.
¡No me veo mas! (ahí).
Y si quieres, podemos irnos.
Ansiamos vernos un rato.
Sin embargo yo,
yo ya no me engaño.
No te veo, ni te vi.
¡No me veo mas! (ahí).
Nena, esto es muy sencillo
cerré los ojos y caí.

Estanques

2006-08-30T21:02:00.000-03:00

Después de tanto camino recorrido,
empecé a reprimir cada aparición.
Imágenes muertas dentro de mí.
Pensamientos disonantes
en un gran trabajo de concentración,
cruzando mares de ambigüedad.
En otros estados, las leyes cambian.
Distintas prioridades toman el control.
Sumido en intensa furia,
Busco tan solo una pequeña venganza.
Heridos caerán.
Se que prefieres el estanque,
quédate, nada con los peces.
Peces con extraño sabor, crudos aún.
El estanque solo traerá estanques.
En esta vida que peca de ser traicionera,
invito a la victoria.
Busco tan solo una pequeña venganza.
Heridos caerán.
Mirando desde la orilla, comienzo a huir.
Buscando algo,
mas que un espejo
encuentro mi vieja armadura de hierro.
Prefiero (una vez más) un río que fluye.

¡Es todo un viaje!

2006-08-18T16:29:00.000-03:00

Dejaste de lado tu honor,

quedando anclado por siempre

a algo imparcial.
Tan solo déjate caer,
y comienza a nadar.
Lleno de sensaciones,
aturdido por completo
mirando al enemigo triunfar.
Tus juegos ya no divierten.
"Si eres aburrido, aburres.
Si estás cansado, cansas"(1).
Cansado del deshonor,
levanta la vela, intenta navegar.
El ancla aún sigue enterrada,
solo resta cortar las amarras...
y partir.

1: El negro Fontanarrosa, en una entrevista con George Square, licenciado en opinología

Vals de invierno

2006-07-22T03:41:00.000-03:00

Habito al artista níveo.
El que muerde el bosque y la borrasca.
Soy la suerte infantil colgando del móvil de metal.

Una noche de más me evaporé por ahí.
encadenado a las letras y a la tirria de los dioses

Y renuncié a gritar, mientras me acogotaba
con el nudo de la imberbe tradición del despecho.
Mientras levantaba los trozos del bazar rotos a su merced.

Aliento sobre el vidrio y los dedos de pincel.
Dibujé los ojos al dragón para que vuele.

De sus alas, el viento bermejo que depila,
que arrastra la roña por las esquinas (y debajo de los zócalos),
hizo volar todas mis bazas.
Y cada una en una mueca,
levantaba a las divas sus desvelos.
Y cada una dibujaba, nuevos ojos.
Dragones ciegos.
Mientras la lagrima blanca resbalaba, lentamente, por el espejo.

Paragüas.

2006-05-14T00:21:00.000-03:00

Quien no conoce nada, no ama nada. Quien no puede hacer nada, no comprende nada. Quien nada comprende, nada vale. Pero quien comprende también ama, observa, ve... Cuanto mayor es el conocimiento inherente a una cosa, más grande es el amor... Quien cree que todas las frutas maduran al mismo tiempo que las frutillas nada sabe acerca de las uvas.

Theophrastus Bombastus von Hohenheim

Crayón sobre la mesa. Figuras desprendiendo cárceles de yeso. Las enfermedades encontrando opiniones, un mes de diligencias para Doña Parca, que la muy vieja se anima a recitarle poemas a las flores de sus esclavos intranquilos.
Amores como panacea y las rodajas yaciendo boca abajo sobre la mermelada. Dos conspiraciones invitando al desnudo del alma, al veto de la ciencia y al juego de los extraños. Situaciones aparentemente reales, catarsis de lágrimas cayendo libremente hacia el cenicero repleto e indiferente.
Pues es que no. No crucé la calle cuando debía retornar a la vida placeba y no silbé las melodías de la ausencia por el tiempo suficiente para quedar a salvo de esa metáfora sentimental que llamamos conciencia. No busqué la puerta desde la calle, solo había en mis espaldas una escalera en donde no se divisaba el primer escalón y con espejismos flotando cual ruta de verano en plenas vacaciones infantiles.
Es que ya no nos reunimos a mediodía en la esquina del viento.

Después, ante los ojos tristes y sin espejos. Nublando el concierto. Has de llegar a donde por esas cosas del frío no fuimos, repartiendo recuerdos, casas, cartas y lágrimas de ausencia no contraida. Voces cercanas, planes de magia y trucos de viaje. ¿Acaso después de todo aún estás allí?¿Pedirás consuelo al tiempo?¿Dormirás pensando en la noche?.

Si las palabras que bailan en el borde de la mesa cayeran, los puntos, unos con las comas y otros con los signos se perdieran...junto con esas migas y las arvejas rodando, quizás nos encontríamos con unas letras que negarían la existencia de su pasado, asimilando las formas de una jungla de zapatillas, zapatos, patas y pelusas.

Contenido en los márgenes de una tolerancia social, Ludmila razona y siente, siente y razona los preambulos a un bostezo que disimula el dique ocular. Se predispone a llorar la pérdida del pañuelo, absorta por la incongruencia de las consecuencias su lágrima primera asoma gris y estimulada por la fuerza de su sombra y el poder de sus seguidoras. Quiere ver el mundo que Ludmila quiere ocultar, siente utópicamente que el pañuelo vendrá a salvarla del suelo frío y las arvejas verdes peludas. Contrae el pecho y Ludmila comienza a sentirse libre y solitaria. Cae sin paracaidas boca arriba mirando el rostro tenue y brillante de su creadora. Pregunta dónde a quedado el calor del mundo mientras una mano roza su cuerpo y la abraza respondiendo su pregunta. Comienza a evaporarse lentamente, sin pereza y desaparece.
Ha pasado tiempo, Ludmila ya no cree en los pañuelos, ya no los usa, al igual que los paragüas.